Острова любви

Острова любви

Есть люди острова.

Есть люди корабли.

Словами поскреби:

Откроется – основа.

Сквозь призму чувств чужих,

Услышишь откровенья.

Создашь какой-то стих,

Если хватит на то терпенья.

Запомни день и час

Усталости подкачали.

Время подготовит нас,

Чтоб выварить в печали.

Надежды – не сбылись?

Не надо, в этом, мучить.

Чтоб кошки не скреблись,

Устроишься получше.

Пойдем как все на свете,

Не будем притворяться.

Те, письмена в конверте,

В памяти растворятся.

Я выбросил на ветер.

Не стал хранить в себе.

Последний вместе вечер,

С печалью впереди…

Есть люди острова.

Есть люди корабли.

До островов Любви, едва,

Мы вместе не догребли.

02. 05. 21 г

Шаламову

Приходят поэты – приносят эпоху;

В архивы сознания: стихи или прозу;

Ступают, строптивцы, со всеми не в ногу;

Властям, как отмщенье; врагам, как угрозу.

Не очень легко с ними; суду не подвластны;

Они не дают собою сердца обмануть;

И зов к ним, властей, совершенно, напрасный;

Упрямцы поэты, их никогда не согнуть.

Кому-то судьба: стать народной Кассандрой;

Пройдя Колымой, в сердце пламень нести;

Страданье в лагерях – по грязной меандре;

Сквозь бури и грозы надежды спасти.

Он, словно с Голгофы, драть свою глотку;

Чтоб в пьяном угаре, свое проорать;

Не гоже поэту плестись посередке;

Когда можно славу с собою забрать.

И, хлебом насущным, насытить домашним;

Слова, словно зернами, в разум вогнать;

При этом, как вол, потрудиться на пашне,

Чтоб творчества ниву пахать, – и вспахать!

И в женщин вселившись, счастливых, прекрасных;

Стихи, посвящать им, чтоб прославить самих;

И выжить в подвалах, в стесненьях ужасных;

И жизнью дорожить даже в условиях таких.

Уходят поэты – уносят эпоху;

Стихами-пылинками на своих сапогах.

За ними уже подбирая: «не в ногу»,

Взрастают пииты, в своих новых стихах.

18. 06. 21 г.

Под небом вроде грязного сапфира

Мне нравятся дожди в начале лета;

И небо, вроде грязного сапфира;

В стихах своих – я поселюсь, где-то:

Укрывшись далече от городского мира.

Где, благоуханные, акации цветут.

Пьянящий аромат сулит блаженство,

Что в светлый мир, убранство принесут:

Цветущие сады – самое совершенство.

Сажусь я иногда за стол: стихи пишу,

В которых, в каждом слове воскрешаюсь.

Я чувствами, словно воздухом, дышу,

И – в рифмах – постоянно, закрепляю.

Соприкасаясь внутренним убранством,

Духовность, выдвигая наперед.

Так хочется постичь своим талантом,

Мыслей своих, в стихах своих полет..

Сегодня слушал – соловей поет,

Затейник еще тот; он, словно лира!

В начале лета, когда дождик льет,

И небо, вроде грязного сапфира.

8. 06. 21 г.

В саду

Соловей умолк в июне;

Ночки сделались угрюмей;

И отцвел жасмин.

Сад, усаженный цветами;

Над любимыми местами;

Долго брожу один.

Наслаждаюсь и мечтаю,

Я в своем саду гуляю.

В сложной аберрации,

Образы возникают.

Мысли в облаках витают,

Там – в цвету акации.

В небе солнышко сияет;

Пичужки там и сям порхают;

Солнечный денек.

Словно чудо – это лето!

Песней иволг перепето!

В утренний часок!

2021 г.

Расписание

Я сплю, в сутки, по нескольку часов.

Привык, не хочется на это тратить больше.

Свободный труд, – основа всех основ, –

Время жизни продлевает, мне, на дольше.

День начинается со стихов – завершает проза;

При свете электричества – я с рифмами вожусь;

При солнце я на грядках, – на земле ваяю розы;

В этих я медитациях, весь день, я провожу.

В заботах праведных, чтоб было без остатка,

Чтоб в творчества реку, бежал ручей сверкая;

Чтоб с чувствами и перлами было там в порядке,

Чтоб пользу от трудов своих, при жизни получая.

17. 06 21 г.

Отпечатки

Снова приступ ностальгии;

Сердце трепещи в груди.

С мыслями о перипетии:

Что ожидает впереди?

Жил, казалось, улучшая,

Храм, что наваял внутри.

Что-то впрок заготовляя,

Чтоб украсить лик земли.

Скоро грань, за тем пределом,

С духом, расставшись навсегда,

Чтоб, потом, остаться делом,

Как отпечатками следа.

2021

Улов

Средина лета…

Занимаюсь рыбалкой…

Со снастями и обманкой,

Сижу на Лимане.

На лодке в штиблетах…

В футболку одетый…

Сижу среди лоз…

(Лиман весь ими оброс).

Ловлю на червя…

И точно не зря…

Сделав точный заброс,

Внимание на поплавок.

Еще переброшу разок…

С рыбацкой сноровкой.

С моей подготовкой.

Застучало сердечко –

Делаю подсечку

Вот она – сласть!

Жирный карась!

Не клев, а жор,

Я, как мажор!

За пару часов,

Пара сковородок –

Вот так улов!

Июль, 2021 года

На берегу ожидания

Хватаешь жизнь, – ее уж нет, –

Воображение – стерлось до дыр,

Вытягиваешь с памяти, – с тенет, –

Утонувших воспоминаний, мир!

Слипаются слова в застывший слепок,

В стихи, впитавшие былое и думы,

В характер плавясь, чтоб стал крепок.

(Нервы плюс воля, приемлемая сумма).

Переплывая – берешь повыше всегда,

Станешь плыть, – дольше века, –

Внизу – темная, ледяная, вода,

Пытается утопить человека.

Привязанный к единственному долгу.

А кругом, Эдем, – девы разгулялись:

Пляшут и поют, – смотришь на берегу.

Глядишь на солнце – о нем мечталось…

А под тобою пучина, над нею скитаюсь.

Воспарить не дает, унылый раб,

Он, с ноги на ногу, переминаясь…

Надо найти опору, чтоб не быть слаб.

За это время, годы, тяжкие, пойдут земные,

От юности цветов, не останется и следов.

И то, что видели глаза, молодые,

Корнями в память врастут, вековых дубов.

01. 07. 21 г.

Жгите рукописи – они горят…

Не жалко расставаясь с прошлым,

С архивными записями в блокноте,

И начать со всего, быльем поросшем,

Что в бытность добывалось пОтом.

Какие замыслы тогда в мозгу роились,

Какие замки воздвигались на мечтах?

С годами, это все, потом, покрошилось,

Затираясь в сыпучих, памяти, песках.

Пришлось переиначивать сюжеты,

Совать туда, – куда ведет строфа.

И выпустив метафоры, как манжеты,

Ронять, как слезы, на экран слова.

И выбравшись – с коротеньких штанишек,

Иначе, Судьба поможет, вмиг, пинком,

Выпростаться из хуторских мыслишек,

Пуститься как бы под гору, кувырком.

Великий вор, укравший чемоданчик,

В Лионе, на вокзале, у Хемингуэя.

Здесь в этом просто открывался ларчик:

Судьба указала путь писательскому гению.

Я, тоже, убегая из своего селения,

Палил без жалости архивные листы.

И в этот миг, – стремительно взрослея, -

Сжигал за собой, последние мосты.

02. 05. 21 г.

Сюжет

На холсте грядок, я создаю сюжет;

Что в стихотворение будет воткнут;

Тюльпана красного, на грядке силуэт;

Сирени голубые, что у калитки мокнут;

Высокая береза, что над мокрой трассой;

Молоденькие липы, сгрудившись у забора;

Клубничные грядки (их произвожу террасой);

Что к огороду спускаются, как бы по косогору;

Здесь я художник на земле, – не, в облаках витаю;

Так, творческую жизнь, – себе самому, представляю.

2021 г.

****

Отцвела акация -

Зацвел жасмин,

Такая ситуация –

Живу – один.

Выйду в сад –

Подумаю.

Мысли невпопад –

Угрюмые…

2021 г.

Жасмин

Утром над жасмином, пчелки жужжат,

Мед собирают, к ульям летят.

Клубничные грядки, с ягодой спелой,

Яркою и сочной, налитою телом.

К ним я трудами своими причастен,

Радуюсь, каждой, ягодке красной.

Их соберу, – и продам на базаре,

То не стихи, что даются мне даром.