Кавалер по переписке
Глава 1
«Эй, а какую музыку ты слушаешь? Странно, что я не спросила об этом раньше…»
Алекс замерла, глядя на синий «баббл» сообщения на экране своего iPhone, и решительно нажала «отправить». Ответ прилетел почти мгновенно, будто он только и ждал повода начать разговор.
«Разную. Ты удивишься, но я фанатею от старой классики. Хотя моих парней из команды этот факт почему-то дико веселит».
«Почему?»
«Никто не верит, что парень с туннелями в ушах может слушать Баха, не морщась, и при этом не быть хипстером».
Алекс мечтательно откинулась на подушки, растянувшись на кровати в обнимку с телефоном. В комнате пахло выстиранным бельем, кондиционер тихо гудел, спасая от июльского пекла, а по стенам прыгали солнечные зайчики.
Всё началось пару месяцев назад, еще в Чикаго, перед самым концом семестра. Этот парень ошибся всего на одну цифру, когда вбивал номер своего тренера, и случайно отправил сообщение ей. Вежливое извинение переросло в короткий диалог, тот – в многочасовую беседу, и теперь они переписывались каждый день. Он возникал в её жизни внезапно: коротким уведомлением, когда она толкалась в Старбаксе, скучала на лекции по истории искусств или, подперев щеки руками, смотрела очередной сериал на Netflix.
Алекс пыталась выведать его имя, просила фото или хотя бы название университета. Но незнакомец хранил дистанцию. «Так интереснее, – писал он. – Без лиц и имен мы честнее друг с другом. Никаких предубеждений».
И он был чертовски прав. Они знали друг о друге то, что скрывали от самых близких. Он знал, что каждую ночь она выходит на балкон, чтобы в одиночестве смотреть на звезды и рисовать в альбоме. Она знала, что за его татуировками и колючим «интернетовским» образом скрывается тонкая душа, способная оценить сложность симфонии.
Правда, иногда у виртуального друга портился характер. Он становился резким, язвительным, мог вспыхнуть из-за пустяка и сорваться на Алекс. Она не спорила – просто списывала это на стресс перед соревнованиями или проблемы в его «реальной» жизни, о которой он никогда не рассказывал.
– Алекс, дорогая, ты чемоданы собрала? – голос мамы из коридора выдернул её в реальность. – Папа уже упаковывает машину.
– Собираю! – крикнула она, даже не притронувшись к вещам.
«Мне пора бежать. Завтра улетаю с предками во Флориду, нужно собираться. Спишемся позже)))», – настучала девушка и отбросила телефон в белоснежные волны одеяла.
Через минуту экран вспыхнул последним сообщением:
«А я уже чувствую запах океана…»
***
Океан дышал. Алекс сидела на берегу, зарывшись пальцами в горячий золотистый песок Панхандла. Родители еще спали в номере отеля, и это утро принадлежало только ей: крикам чаек, шуму прибоя и мягкому флоридскому солнцу.
Когда они собирались сюда, девушка рисовала в голове картинки из молодежных комедий: вечеринки у бассейна до рассвета, курортный роман с каким-нибудь красавцем-серфером, горы безвредных девичьих побрякушек из местных лавочек на набережной… После напряженной сессии в Чикаго ей отчаянно хотелось «передозировки» легкомыслия.
Но реальность оказалась суровее. Шел четвертый день, а на горизонте не наблюдалось ни одного серфера. Отель оказался семейным раем для пенсионеров и молодых пар с вечно плачущими младенцами. На той самой «вечеринке у бассейна», о которой она так грезила, её единственным кавалером стал десятилетний мальчишка, пообещавший жениться на ней через десять лет и подарить ей Lego-замк. А барменом там подрабатывал парень в костюме пирата, который с энтузиазмом разливал всем безалкогольную «Пина коладу».
Вместо стильных украшений лавки были забиты жуткими футболками с надписями «Мои родители поехали во Флориду, а я получил только эту дурацкую футболку» и аляповатыми кружками.
Вдобавок ко всему, тайный друг пропал. Он не заходил в сеть и не читал её полные сарказма отчеты о «шикарном» отдыхе. Единственным развлечением оставалось перечитывать в третий раз одну и ту же книгу и объедаться мороженым из ближайшего магазина.
– Снова фисташковое? – улыбнулась пожилая женщина в киоске. Она уже знала Алекс как облупленную.
– Ага. Ску-у-учно, – протянула девушка, забирая рожок.
На обратном пути в номер телефон в кармане шорт завибрировал – поймал гостиничный Wi-Fi. Алекс засияла. Утновшись в экран, она начала крутиться на месте, пытаясь «поймать» побольше палочек сигнала. Шаг, поворот на сто восемьдесят градусов…
Бам!
Девушка врезалась во что-то твердое и теплое. Отшатнувшись, она первым делом увидела не лицо, а белую футболку, на которой теперь расплывалось жирное зеленое пятно от её фисташкового рожка.
Нервно сглотнув, она подняла взгляд. Перед ней стоял парень. Высокий, мускулистый, с влажными черными волосами, зачесанными назад. И с таким выражением лица, будто он собирался её испепелить. Его руки были полностью покрыты татуировками – сложный узор из волн и мифических существ.