Сборник стихов. Часть первая.

БЫВАЮТ ПОЭТЫ

Бывают поэты простые, как поле,

Где ветер гуляет в некошеной ржи.

Их слово — река, их душа — как раздолье,

Есенин, Кольцов у крестьянской межи.

Бывают поэты дворяне по крови,

Их слог тяжелей, чем калёная сталь.

Им Пушкин и Лермонтов в дерзком глаголе

Пророчат печаль и незримую даль.

Бывают и графы, Толстой, между прочим,

Хоть прозой он мерял российский размах,

Ходил босиком, спотыкаясь о кочки,

И правду искал в полевых сорняках.

Кому вдохновение в дождливую осень,

Другому — прошедшая мимо любовь,

Кому-то берёзы, поля и раздолья,

Кому-то от жизни лишь тихая боль.

Бывают бедны, до того, что нет хлеба,

До дыр в рукавах, до пустых сундуков.

Но светит им солнце, их дом — вся планета,

А вместо богатств им хватает стихов.

А после — финал, неизбежный сценарий,

Где холод ствола нагревает висок.

Высоцкий про это хрипел, задыхаясь,

Про то, как с поэтом прощаются в срок.

ВЕЧЕР

Не заметил, как настал

Этот вечер затяжной,

Кто-то плёнку перемял,

Словно в хронике чужой.

Всё, что грело — остывает,

Свет погас в конце аллей,

Кто-то свечку задувает

В комнате души моей.

Вижу город под крылом,

Фонари и провода,

В этом мире мне знакомом

Я стал лишним навсегда.

Эхо собственных шагов

По пустому этажу,

Я ко сну почти готов,

Но никак не ухожу.