Пассажир 12В

Глава 1

1 глава.

Аэропорт был переполнен. Люди с чемоданами, дети с плюшевыми игрушками, объявления, гул голосов — всё сливалось в один нескончаемый поток. Она стояла у выхода на посадку, сжимая в руках посадочный талон. Сердце колотилось: она чуть не опоздала, потеряла наушники, а кофе, купленный в спешке, остался на стойке регистрации.

— 12A… — пробормотала она, пробираясь по узкому проходу между креслами. — Ряд двенадцать… место у окна…

Когда она подошла, в кресле у окна уже кто-то сидел. Молодой мужчина, лет тридцати, с растрёпанными каштановыми волосами и книгой в руках. Он поднял глаза — тёплый взгляд, лёгкая улыбка. Она еще раз посмотрела на билет, затем на табличку на багажных полках.

— Привет, — сказал он. — Кажется, вы ошиблись. Это моё место — 12B.

Она нахмурилась и снова посмотрела на свой билет.

— Нет, у меня 12A. У окна.

Он тоже взглянул на свой.

— Странно… У меня тоже 12A.

Они переглянулись. Он слегка пожал плечами, будто говоря: «Ну вот, началось».

— Может, это знак? — усмехнулся он. — Судьба решила, что мы должны лететь вместе.

Она не успела ответить — к ним подошла стюардесса. Проверила билеты, нахмурилась.

— Похоже, сбой в системе. У вас действительно одинаковые места. Пока что сядьте рядом, мы разберёмся позже.

Он встал, пропуская её к окну.

— Прошу, мадам. Я джентльмен, хоть и случайный.

Она села, стараясь не задеть его локоть. Он устроился рядом, запах его парфюма был лёгким, древесным, с ноткой цитруса. Не навязчивый, но запоминающийся.

— Надеюсь, вы не храпите, — сказала она, глядя в иллюминатор.

— Только если мне снятся хорошие сны, — ответил он, откидываясь в кресле. — А хорошие сны — это когда я встречаю кого-то, кого не хочу отпускать.

Она повернулась к нему, удивлённая. Он улыбался, но не играл. Говорил просто, будто это самая обычная фраза.

— Вы часто так флиртуете с незнакомками в самолётах?

— Только с теми, кто крадёт моё место.

Они оба рассмеялись. Самолёт начал выруливать на взлётную полосу. Свет в салоне приглушили, за окнами сгущались сумерки.

— Куда летите? — спросил он.

— Домой. После… сложного месяца. А вы?

Он посмотрел на неё чуть дольше, чем нужно.

— Наверное, тоже домой. Хотя, может, только что нашёл его.

Она отвела взгляд, чувствуя, как в груди что-то дрогнуло.

Самолёт оторвался от земли.

А она вдруг поняла, что впервые за долгое время — улыбается не из вежливости.

Они молчали несколько минут. За окном медленно проплывали облака, подсвеченные огнями города внизу. Самолёт набрал высоту, и шум двигателей стал ровным, почти убаюкивающим.

— Вы боитесь летать? — спросил он, повернувшись к ней.

— Иногда, — призналась она. — Особенно, когда не знаю,

— Иногда, — призналась она.

Он кивнул, будто понимал больше, чем должен.

— А я люблю полёты. Здесь всё просто: ты не можешь никуда свернуть, не можешь сбежать. Только вперёд. Только вверх.

— Звучит как приговор, — усмехнулась она.

— Или как свобода, — ответил он.

Она посмотрела на него внимательнее. В его голосе не было пафоса, только спокойствие. Он говорил так, будто давно принял какие-то вещи, с которыми она всё ещё боролась.

— Вы всегда так философствуете с незнакомками?

— Только с теми, кто мне нравится.

Она снова улыбнулась. Что-то в нём было странно притягательным. Не внешность — хотя он был симпатичен. Не голос — хотя он звучал приятно. А что-то другое. Как будто она уже слышала его раньше. Где-то. Когда-то.

— Меня зовут Анна, — сказала она, не совсем понимая, зачем.

Он посмотрел на неё с лёгкой улыбкой.

— Я знаю.

Она нахмурилась.

— Что?

— Простите, — он рассмеялся. — Просто угадал. Вам идёт это имя.

Анна хотела что-то ответить, но в этот момент загорелся индикатор «пристегните ремни», и самолёт слегка тряхнуло. Она вжалась в кресло, инстинктивно сжав подлокотник.

— Всё в порядке, — сказал он тихо. — Это просто турбулентность. Пройдёт.

Он не взял её за руку — и за это она была ему благодарна. Просто сидел рядом, спокойно, уверенно. И этого почему-то было достаточно.

Когда свет снова стал ровным, и самолёт вошёл в стабильный режим, она выдохнула.

— Спасибо, — сказала она.

— За что?

— За то, что не стал героем. И не начал рассказывать, как всё безопасно.

— Я не герой, — пожал он плечами. — Я просто пассажир. Как и вы.

Он посмотрел в иллюминатор, и на секунду ей показалось, что в его взгляде — небо. Настоящее. Бесконечное.