Счастье в кубе

Глава 1. День сурка в салоне связи

Воздух в салоне пах кондиционером, пластиком и лёгкой безысходностью. Максим стоял за стойкой и чувствовал себя экспонатом в музее современного быта: вот смартфон последней модели, вот умные часы, а вот он, тридцатидвухлетний оператор, чья жизнь застряла на мертвой точке.

– Дочка говорит, «интернет включи», а он где этот интернет? В телефоне что ли? – пожилая женщина по имени Валентина Степановна с надеждой смотрела на него, сжимая в руке старенький кнопочный телефон.

Максим механически улыбнулся. Он объяснял это в сотый, если не в тысячный раз. Слова выходили сами собой, отработанной скороговоркой: «Вот эта кнопка с домиком… потом стрелочка вправо… видите, значок глобуса?»

Он ловил на себе взгляд менеджера, Сергея. Тот стоял у витрины с дорогими флагманами и беззвучно шевелил губами, повторяя корпоративный сценарий, который Максим, по его мнению, недостаточно рьяно продавал. Взгляд Сергея говорил: «Хватит с ней возиться, свободные клиенты ждут».

Но Максим не торопился. Эти пять минут с Валентиной Степановной были для него своеобразной медитацией. Пока он водил пальцем по экрану её телефона, его собственные мысли уносились куда-то далеко, в ту жизнь, которая осталась за стеклянной дверью салона.

Три года развода. Три года, которые он потратил не на то, чтобы «найти себя», а на то, чтобы потерять. Сначала были попытки строить карьеру, потом – обивание порогов с резюме, а потом… потом просто стало легче плыть по течению. Работа «лишь бы была», вечера в баре с такими же, как он, потерянными душами, пустые разговоры и горькое послевкусие по утрам.

– Ой, спасибо вам, золотой! – просияла Валентина Степановна, когда на экране наконец-то загрузилась стартовая страница. – Теперь я с внучкой по видеосвязи говорить буду!

Максим проводил её взглядом и почувствовал короткий, колкий укол зависти. Вот она, Валентина Степановна, в свои семьдесят, осваивает новые технологии, чтобы быть ближе к семье. А он, Максим, в тридцать два, от семьи бежит. Вернее, бежал. Теперь уже просто стоял на месте.

Вечерний бар был продолжением дня – таким же шумным, душным и бессмысленным. Друг Игорь хлопал его по плечу, подливая пива в почти полную кружку.

– Ну что, продавец воздуха, как успехи? Много ли лохов сегодня обул? – хрипел он, довольный своей шуткой.

Максим мрачно ухмыльнулся. «Продавец воздуха». Да, именно. Он продавал пакеты минут, гигабайты, обещания связи. А сам чувствовал себя самым разъединённым человеком на свете.

– Да как обычно, – буркнул он в ответ. – Бабушкам интернет включаю.

– А ты прокачайся! Стань старшим продавцом! – вставил второй друг, Антон. – Тебе же лишь бы пить да гулять, а там хоть трава не расти.

«Оно уже и не растёт», – подумал Максим, но вслух не сказал. Они не поймут. Они считали, что он наслаждается этой бесцельной жизнью. Они не видели, что внутри у него давно выгорело всё дотла. Он был как тот самый старый телефон, который все считают сломанным, – просто в нём села батарейка, а зарядки под рукой не оказалось.

Он смотрел на запотевшее стекло, за которым мелькали огни машин, и ловил себя на мысли, что ждёт какого-то знака, толчка, хоть чего-то, что вырвет его из этой затянувшейся петли «дом-работа-бар». Но ничего не происходило. День клонился к концу, завтра наступит новый, и он снова будет стоять за стойкой, объяснять про «домик и стрелочку» и ловить недовольный взгляд менеджера.

Он был в тупике. Глухом, беспросветном и пахнущем прокисшим пивом. И, казалось, выхода из него нет.

Глава 2. Вопрос по тарифу

День, как всегда, тянулся медленно и вязко. Максим переставлял коробки с новыми телефонами на витрине, чувствуя на себе спиной оценивающий взгляд менеджера Сергея. Воздух был пропитан тихим гудением холодильников и скукой.

Дверь открылась с легким звонком. В салон вошла женщина.

Она не была похожа на его обычных клиентов. В её движениях была собранная, спокойная энергия, а взгляд, скользнувший по стеллажам, был скорее аналитическим, чем растерянным. Она была одета в простое, но элегантное пальто, а в руке сжимала не сумочку, а вместительную тканевую сумку, из которой торчал толстый учебник в темно-синей обложке.

Максим на секунду замер. Что-то в ней с первого взгляда выбивало его из привычной колеи. Может, осанка. Или выражение лица – усталое, но умное.

– Чем могу помочь? – прозвучал его заученный, безличный вопрос.

– Мне нужно сменить тарифный план, – сказала она, подходя к стойке. Её голос был ровным, негромким. – Тот, что у меня сейчас, совершенно невыгоден. Слишком много минут, которые я не трачу, и катастрофически не хватает интернета.

Она достала свой смартфон – хорошая, но не последняя модель. Максим автоматически начал было запускать стандартный скрипт: «У нас есть специальное предложение „Всё включено“ за 599 в месяц…», но вдруг запнулся.

Он посмотрел на её телефон, на царапину на чехле, вспомнил её слова про минуты и интернет. И вместо заученного текста сказал совсем другое.

– Знаете, если вы мало звоните, но много сидите в сети, вам не нужен пакет «Всё включено». Вам нужен тариф «Интернетовский». – Он повернул монитор к ней. – Смотрите: тут всего сто минут, но зато двадцать гигабайт. И он дешевле того, что вы используете, почти на двести рублей.

Она подняла на него глаза, слегка удивлённая. Видимо, ожидала стандартной попытки впасть что-то дорогое.

– Двадцать гигабайт? – переспросила она. – Вполне достаточно. Я в основном почту проверяю, карты смотрю и… лекции иногда скачиваю.

Она поправила сумку на плече, и в этот момент учебник выдвинулся наружу. Максим увидел название: «Искусство итальянского Ренессанса. Том II».

Что на него нашло – он и сам потом не мог объяснить. Возможно, накопившаяся тоска по любому разговору, выходящему за рамки «домика и стрелочки». Возможно, смутное воспоминание о институтском курсе по культурологии. А возможно, просто отчаянная попытка доказать самому себе, что он ещё не совсем превратился в робота.

– Солидный том, – вдруг сказал он, кивнув на книгу. – От Боттичелли до Микеланджело. Не каждый рискнёт таскать с собой такой кирпич.

Глаза женщины расширились от искреннего изумления. Она посмотрела на него – по-настоящему посмотрела. Не как на функцию в корпоративной рубашке, а как на человека.

– Вы… разбираетесь в искусстве? – в её голосе прозвучала лёгкая настороженность и любопытство.

– Когда-то немного увлекался, – Максим смущённо пожал плечом, чувствуя, как краснеет. Он явно перешёл какую-то невидимую грань. – Теперь, конечно, всё забыл. Но Боттичелли… его «Весну» сложно забыть.

Он снова почувствовал на себе взгляд Сергея, на этот раз колючий и неодобрительный. «Заболтался с клиенткой вместо работы». Но было уже поздно отступать.

Женщина улыбнулась. Это была не вежливая улыбка клиента, а настоящая, чуть уставшая, но тёплая.

– Да, сложно, – согласилась она. – Я как раз к завтрашней лекции по нему готовлюсь. Спасибо за совет по тарифу. Действительно, гораздо разумнее. Давайте его и оформим.

Пока Максим заполнял документы, в салоне стояла непривычная тишина. Он украдкой наблюдал за ней. Она снова погрузилась в свои мысли, но теперь её лицо казалось менее отстранённым.

– Меня, кстати, Ольга зовут, – вдруг сказала она, подписывая документы.

– Максим, – откликнулся он.

Когда она уходила, держа в руках новую сим-карту, она снова обернулась на пороге.

– Спасибо, Максим. За… эрудированную консультацию.

Дверь за ней закрылась. Салон снова поглотила знакомая гулкая тишина, но что-то в ней изменилось. Воздух больше не пах безысходностью. Он пах возможностью.

Максим стоял за стойкой и чувствовал странное, почти забытое ощущение. Ощущение, что он только что совершил что-то важное. Не продал тариф. А пробил брешь в серой стене собственной жизни. И сквозь эту брешь на него упал луч чужого, яркого, настоящего мира.

Глава 3. Кофе в соседнем кафе

Ольга вышла из салона связи, и первое, что она почувствовала, – легкое головокружение от собственной спонтанности. «Спасибо за эрудированную консультацию». Эти слова сорвались с ее языка сами собой, поддавшись порыву, странной смеси из благодарности и любопытства

Она сделала несколько шагов по тротуару, сунув руку в карман пальто в поисках ключей, и остановилась. В голове прокручивался эпизод в салоне: молодой человек в корпоративной жилетке, с уставшими глазами, который вместо заученного текста предложил ей именно то, что было нужно. И который, увидев учебник, назвал не просто «искусством», а «Боттичелли».

Это было неожиданно. Как находка редкой монеты на замусоренном пляже

Ольга развернулась и снова вошла в салон. Звонок двери прозвучал для Максима как сигнал тревоги. Он поднял голову, ожидая увидеть недовольного клиента или Сергея с новым указанием.

Вместо этого он увидел Ольгу. Она стояла у стойки, и в ее глазах читалась та же легкая растерянность, что и у него.

– Извините, – сказала она, и голос ее дрогнул. – Это, наверное, покажется странным… но если у вас сейчас перерыв, я могу предложить вам чашку кофе. В том кафе через дорогу. В знак благодарности. За тариф.

Максим почувствовал, как кровь ударила ему в лицо. Он бросил взгляд на Сергея, который с явным неодобрением наблюдал за сценой.

– Я… Да, у меня как раз через пять минут перерыв, – выдавил он, хотя до перерыва оставалось полчаса. Но в данный момент его это волновало меньше всего.

– Я подожду у входа, – кивнула Ольга и снова вышла, оставив его в состоянии, близком к панике.

Пять минут спустя, скинув жилетку и сжав в руке телефон, он выходил на улицу. Ольга ждала его, прислонившись к стене и глядя куда-то вдаль. Они молча перешли дорогу и зашли в небольшое, уютное кафе с запахом свежей выпечки и зернового кофе.

Заказали два капучино. Неловкое молчание повисло между ними, пока бариста с шумом взбивал молоко.

– Вы меня, наверное, удивили, – начала Ольга, наконец, ловя взгляд Максима. – Преподаватели обычно не приглашают на кофе консультантов из салонов связи.