Стихи одинаковых лет

Размер шрифта: 13

Составитель Мария Шевкун

ISBN 978-5-0068-1966-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

От автора:

Один человек встретил одного человека и спросил его: «Ты кто?»

«Ты знаешь!» – ответил один человек.

«Нет, я не знаю!» – возразил один человек.

«Значит, это не ты…»

Сборник «Стихи одинаковых лет» охватывает пять лет творческих поисков и открытий автора и представляет собой любопытное путешествие по четырём уникальным циклам: «До и после Бога», «Рома вымыл HORROR», «Омовения» и «Натри буквы».

Пускай вас не смущают загадочные названия циклов, уважаемый читатель – движение чтения само раскроет вам их смысл.

Реальность вокруг вновь и вновь «подбрасывает» автору экзистенциальные «задачки». Что такое хорошо, а что такое плохо? Эти слова отнюдь не звучат по-детски легкомысленно. Под сомнения ставятся не просто вопросы веры, но и неверия, вопросы священного права выбирать и личной ответственности, принятия и ухода в себя, поиска правды и оплакивания невозможного, приобретения и потери, радости от мыслей о будущем и скорби по настоящему, и, наконец, вопросы о роли человека, его возможностях, его желаниях. Действительно ли он принимает какое-то участие в миротворчестве, и от него что-то зависит? Или большее, на что он способен, это пассивное созерцание?

Порой в стихотворениях переплетаются реальность и вымысел, разрушаются границы между чудесным и вероятным, смыслы доводятся до абсурда и отсутствия всяких смыслов как таковых. Игра слов, восхищение словом, пренебрежение словом, гротеск, чёрный юмор – всё это про сборник «Стихи одинаковых лет».

Через весь текст сборника проходит ирония, которая порой становится способом существования и ухода от реальности. Больше нет ни единого объекта, над которым нельзя было бы посмеяться. Автор высмеивает весь мир, себя и сам акт высмеивания.

Местами, где происходят действия, становятся привычные нам улицы, салон трамвая, перекрёсток, а порой пространства и события, участниками которых мы никогда не были и быть не могли. Героями стихотворений порой оказываются совершенно неожиданно Булгаков и его Маргарита, Маяковский, герои эпосов, дворник, белые медведи, девушка в электричке, в конце концов, Бог. Все они отнюдь не вымысел, вымышлены лишь имена и названия. Все они проходят мимо нас, незамеченные и не оставившие и следа в памяти. Это все мы. А тот, кто отпечатался своим именем в наших умах – как раз с ними и благодаря им автор и ведёт свой диалог с прошлым и настоящим.

Уважаемый искушенный или не искушенный читатель, открыв эту книгу, не пытайтесь искать образ автора. Автор всюду, в каждой строке, в каждом слове, он расщепляется на множество alter ego, всепроникая в канву текста, он становится жителем внутри строк собственных стихотворений. Не пытайтесь также ответить на «школьный» вопрос: «Что хотел сказать автор?» Автор искренне надеется, что в этом хаосе интертекстуальных связей, отсылок и размышлений вы найдете что-то своё и примите участие в акте сотворчества, акте создания новых смыслов.

Только одно напутствие для вас, дорогой читатель – читайте медленно, никуда не торопитесь. Помните, что бег наперегонки со временем – пустая затея. Если, прочитав всё «от корки до корки», вы вдруг осознаете, что поняли всё-превсё, сообщите об этом автору! Вот так он удивится!

P.S. Внутри книги спрятаны неожиданные «цифровые» сюрпризы, создать которые помог автору его добрый друг, промпт-инженер Денис Гнутов. Не убирайте далеко смартфон, который, конечно же, вы поставите на «беззвучный», и скорее приступайте к чтению, прихватив с собой наушники, так, на всякий случай!

HD

Я видел запретные знаки!
Я слышал сигналы тревоги!
Шлагбаумы перекрывали
Намокшие вены дороги!
Колючая проволока – звёзды
На бельевом нотном стане!
Реальности noir красно-чёрный
На ламповом телеэкране!
Заборам мосты ломая
И им выбивая зубы,
Оставив во тьме куриться
Водопроводные трубы,
Ползу, будто злой медведка,
Разведчик-сороконожник,
Рекламам цветным чернокнижник —
Как лихо, да худо-художник!
Ползу! Перебежка… Дозорный
Прожектором шорох жалит!
Я трупом лежу средь мёртвых,
И свет меня не смущает…
И дальше в прыжке пантеры,
Точнее слепым котёнком,
Я кубарем по селенной,
Как в антирапидной съёмке,
Скачком придавлю Антарктиду,
Окраины континентов
Намокнут, не будет чуда —
Они не живут посмертно!
Они как кувшинки-кнопки!
Я воду легко миную,
«Напитки из черноголовки»
Давно меня тренируют!
Твердыня Героя встречает
Совсем уже пустяками:
Потоп, лабиринт с минотавром
И прочие плюшки к чаю…
Я глазом почти не моргая,
И ухом ведя радаром,
Парирую каждый выпад,
Блокирую силу удара!!!
Рассвет. Глухо лают сфинксы.
Я гордо иду вдоль знака —
«Пожалуйста, не входите!
Там может быть злая собака!!!»
Вхожу!!! Ни собак, ни кошек,
Ни кожи, ни рожи – не-паства —
Ни тех, кто покусан быть должен,
Ни тех, кто должен кусаться!..
Сажусь отдохнуть на скамейку,
Как на очищения клизму…
Я шёл по следам к ответу!
А выбрался к постмодернизму?!
Прошёл через свет и воду —
Куда же теперь податься?
На суше, не зная брода,
На дно ледяного царства?!
Где всё еще Кай лопоухий,
Седой или полысевший,
С войны так и не вернувшись,
Таскает осколки под сердцем!
Где «ВЕЧНОСТЬ» из них сложилась,
Сроднившись с горячим мясом!
И ВЕЧНО течёт по жилам
Рецептом джин-тоника с квасом!!!
Я слишком давно на скамейке,
От снега укрытый тенью,
Противоречу рожденью,
Без мысле- и телодвижения…
Не вижу запретных знаков,
Чтоб постмодернизму отдаться!!!
Дерьмовое качество слова
Меняю на HD 720.

26 февраля 2021 г.

ДО И ПОСЛЕ БОГА

«Рыцарь склоняет голову…»

Рыцарь склоняет голову.
Он признаёт поражение.
Празднует victory враг внутри,
Не приходя в движение.

Скрежет доспеха, кольчуги песнь,
Бьются колени о мокрый пол…
Он не читает: «Бог, дай нам днесь…»
Он слишком долго к Голгофе шёл.

Сотни раз раненый верный щит
Больше не скроет его плеча,
Меч затупился, и шлем пробит,
Больше не красен подбой плаща…

Клетка грудная стучит отбой
И отступленье по всем фронтам.
Рыцарь вступает в последний бой!
Но сарацинов султан иль хан —

Вот неудача – Ерусалим
Больше не хочет вернуть назад.
Слава пророка в молитве с ним:
Мекка, Медина и Арарат…

Это ли рыцарю невдомек?
Это ли дарит ему скрижаль?
Что его жизнь разделила в срок
На «не люблю» и «совсем не жаль»!

Рыцарь – корабль среди крестов —
Мёртвым морям продолжение…
Жизнь его – сон из ненужных слов.
Он признаёт поражение.

11 сентября 2020 г.

ВКонтакте не умирают

ВКонтакте не умирают,
Умирают в Фейсбуке!1
Его контролируют баги и руки.
А в одноклассниках вообще все бессмертны!
И лишь в Инстаграмме2 одни экстраверты.
Куда мне податься?
Но в Твиттере, Боже,
Читаю я тексты,
А корчатся рожи…
На Майле, казалось бы, тишь,
Да вот гладь
Трёхглавейший спам
Умудрился сожрать!
Онлайн поиграю в стрелялки и танки —
Заправский охотник, стреляю по банкам!
Мой кайф прерывает онлайн-предложение,
529 у. е. – снаряжение!
Прошу, что мне делать,
Господь-Интернет?
Как Винни у мёда —
Ты есть или нет?!
Измерит ли трафик
Желания без меры?..
На оптоволокнах качается Вера!

21 сентября 2020 г.

Утро пустынного путника

Утро пустынного путника…
Солнце. Дорога одна.
Только всегда на распутье
Слева в груди сторона…
Что он оставил? Как эхо,
В спину гудели леса…
Мховое мокрое лето —
Тёмная полоса.
Взору открытый, как двери
Лифта, лежит горизонт…
Осень. Дожди отревели —
К чёрту болоньевый зонт!
Конь роет землю копытом,
Грива мешает глазам…
Путником что-то забыто,
Данью слепым небесам
Он поправляет подпругу,
Гладит рукою седло,
Словно былую подругу,
С кем ему было тепло.
Солнце пари́т над дорогой
Нового белого дня.
Всадник остался у Бога.
Он отпускает коня…

23 сентября 2020 г.

«Октябрь – выключает свет…»

Октябрь – выключает свет,
Ноябрь – подарит снег,
Декабрь – дрожит и пьёт,
Январь – слишком мало лет,
Февраль – заметал следы,
А март – открывал глаза,
Апрель – пошутил над ним,
И май – был как будто «за»,
Июнь – жаждет близнеца,
Июль же – опять опоздал,
Лишь август с обратным билетом,
Небритый, спешит на вокзал…
И я, полинявший зверь,
По жёлто-сентябрьским лесам
Таскаю последний завет…
И вот уже лапой сам
Я – оборвал провода,
Я – ел в морозилке лёд,
Я – с трепетной дрожью, тогда
Глотал далеко не мёд!
Я – словно слепой щенок,
Кружу по своим следам…
Я открываю глаза!
Не веря своим глазам!
Лаю или смеюсь?
Становится не разобрать…
Все вокруг близнецы!
Всем не сумеет мать
И оплатить билет,
И отвести на вокзал!!!
Автоматический свет
В вагонах плацкарта стал
Тусклее… И сторож-ночь
Спит, спрятавшись в бронежилет…
Фонарик, желая помочь,
Листает последний завет.

29 сентября 2020 г.

«Он будет работать и днём, и ночью…»

Он будет работать и днём, и ночью…
Он будет… Пока не покинут силы…
Игрушка воскресшая – тамагочи…
Которым тупили челюсти пилы…
Которому по фигу – полный привод!
Он с плюшевым миром играть не может!
Он жрёт и гадит, засранец-киборг!
Ему задний привод терзает кожу!
Он груб и мелок – брелок корыстный…
Он куплен в моде, по зову плача…
Хотя, может, это одна из истин…
Он создан так и не мог иначе…
Кусаются только собаки-дуры!
Энергию тратя на что, не знаю…
А он, защищённый пластмассой шкуры,
По венам пустил кровь Янцзы Китая…
И я вместе с ним вспоминал китайский…
Чтоб он был мне другом и днём, и ночью…
Вопрос! Кто из нас на ковре нагадил?
Владыка природы или он? Тамагоча?

29 сентября 2020 г.

«Звон железных ключей…»

Звон железных ключей,
На небесном плацу…
Я ходил за стихами
По звёздам, к Отцу.

Ты, прости мне, родная,
Что тревожен твой сон!
Без стихов я тоскую
И стихами казнен.

Мне от них убежать
Не даёт колыбель…
Моя первая клетка,
Оплот и постель.

Я не пил молоко!
Я хотел говорить!
В мире антидверей
Ключнику не прожить.

И теперь, что ни ночь,
Ты, я знаю, не спишь!
Повороты замка,
Как бессонный малыш.

И я вновь ухожу.
И шуршащий пакет
Освятит помещение,
Где меня нет.

И слегка приподнявшись,
На слабых руках:
«Все опять, по-английски!!!» —
Ты скажешь в сердцах.

Только шёпотом скажешь,
Чтоб мир не будить…
Ты меня много старше —
Умеешь любить.

Ты умеешь молчать…
И качать колыбель…
Одеяло укроет
Звон новых ключей.

А в шуршащем пакете
Рассвет без конца,
Мои кости, и саван,
И слово Отца.

1 октября 2020 г.

«Я начал спешить, чтоб к дверям поближе!..»

Я начал спешить, чтоб к дверям поближе!
Час пик! Духота! И вагон переполнен!
Я на четвереньках, двуногих ниже,
Пихаю обувь по нужным полкам…
Вот кеды, фигня, кулаком и в сторону —
Не маленький, сам бы мог догадаться!
Ползу и пою про себя, про ворона —
Он тоже кого-то не мог дождаться…
Ботиночки – лак, шнурочек к шнурочку…
Походочка-айс, коробо́чек без спички,
Сметаю безжалостно – ставлю точку!
Такие не шляются в электричках!!!
С собакой разглядываем сапоги —
Серьезный товарищ! Обходим, прощаемся.
Чем выше каблук и размер ноги,
Тем чаще «моторчик» в груди сжимается…
Ну, вот! Босоножки, да в октябре?!
Погладить хочу, но берет воспитание…
Подумайте сами! Легко? И где?
Вне зоны общественного внимания.
Вдыхаю! Табак, перегар и компот…
Хвала машинисту! Турист у тамбура!
Достигнут центра водоворот
И выброшен, как пустая ампула!!!
Я, мелкий зверушка, с довеском метр,
Конечно, во многом природа слаба!
Но я постою, отдышусь и в буфет
Платформы «37-го столба».

1 октября 2020 г.

Весь мир ещё спал

Весь мир ещё спал,
Спрятав нос в одеяло,
Но мне этой жизни всегда было мало!

Так мало событий,
Так мало историй,
Так мало о ком-то волнуется море…

Так мало открытых дверей,
Чтоб войти!
Так мало попутчиков верных в пути!

Так мал и надкусан
У времени торт,
И свежесть вторая, просрочка, и сорт,

Который востребован,
Так как один —
По акции купим и молча едим…

А мне, почему-то, невмоготу!
Одетый в доспехи, люблю наготу,

Целованный Богом, но не командир,
Я спать уложил утомившийся мир…

Пусть спит и не знает,
Что я уже встал,
Взял спички и мелочь и снова сбежал

Туда, где в вагонах
Ночует заря…
Где в окнах кочующий свет фонаря

Оближет меня,
Под дождем на перроне,
И как-то скучающе шею уронит…

И тень мою выхватив
Заспанным глазом,
Он солнцу на свадьбе ответит отказом!

А я буду шарить
Руками во мгле,
Как будто с похмелья на грязном столе…

И в поисках утра,
И солнца, и света
Я кассы нору вдруг нащупаю где-то!

Фонарик куплю —
Просто так, по привычке…
Ну вот! Пригодилась и мелочь, и спички!

А дальше на цыпочках —
Мир не вспугнуть —
Я с линией света продолжу свой путь…

«Ковровый»
И канатоходец в одном,
Я с чёрного хода проникну в твой дом…

И утром скажу,
Неумело и прямо:
«Я снова родился! Прости меня, мама!»

18 октября 2020 г.

Продолжить чтение