Моё разноцветное детство. Для детей и маленьких взрослых

Глава 1. Армавир. Жёлтое- красное детство

…Помню деревянные голубенькие качельки, что дедушка подвесил в дверном проёме из коридора в кухню, помню бабушку, темноволосую и округлую, весело напевающую в такт размахов качелей:

– На берегу-у сидит красотка…

…Помню серо-зелёную гладкую кошку, требовательно мяукающую и угодливо трущуюся о бабушкины ноги.

Бабушка готовит обед из только что зарубленной курицы, попутно подталкивая качельки. Вот недрогнувшей рукой бабушка достаёт и бросает полосатой кошке потроха с кровью. Мне это неприятно, мутит от вида крови, порываюсь реветь. Солнышко то слепит мне глаза, то я ухожу в тень… качели качаются, качаются…

А теперь я уже во дворе, сижу с игрушками на грубом зеленовато-сером покрывале, сшитом из выданного деду отреза.

Жарко.

Двор кажется мне бесконечно огромным, небо – высоченным, оно синее-синее, солнце льётся счастьем прямо в меня! Я наполняюсь им и пузырюсь восторгом. Очень хочется уйти с надоевшего одеяла, посмотреть, что там за его дальним краем. Но поясок, которым я за талию привязана к столбику выбивалки для ковров, не пускает меня, известную путешественницу «в дебри огорода на четвереньках». Я терпеливо тереблю узелок на поясе, и, о чудо, он распадается! Не теряя ни мгновения, я шустро утекаю в помидоры!

Как там хорошо!

Жесткое армавирское солнце проходит через густую листву высоких кустов томатов и превращает мир в нечто желто-полосатое, как осы, что вьются вокруг меня, перемазанную карамелькой-подушечкой. Я ос ещё не знаю и не боюсь. Низко-низко, прямо надо мной висят твёрдые и зелёные, как выточенные из нефрита, гроздья плодов. Одуряющий запах зелёных помидоров кружит голову в отвращении, но и притягивает… Нет сил устоять… я поднимаюсь на коленки и вцепляюсь в один каменно-нефритовый шарик. Дёргаю, дёргаю, пока он не отрывается, мы вместе с ним летим вверх тормашками на землю! Удача! Да какая! Смело я подношу плод ко рту обеими руками и грызу…

Помню летний вечер, сумерки в комнате, мне плохо, меня тошнит. Расторопная бабушка бегает с тазами, жалеючи вскидывает на меня глаза, дедушка носит меня на руках, голова моя бессильно лежит у него на плече, а он ходит и декламирует в такт шагам стихи Аполлона Майкова,

…Я совершенно здорова, и уже ковыляю по садику на нетвёрдых ногах, так лучше, чем бегать на четверушках. Меня давно уже интересуют крупные цветы георгинов. Бабушка любит всякие георгины, но особенно эти, гигантские и яркие. Вот они и расцвели наконец, двор от них просто сияет! Я в восхищении.

Непослушными пальчиками приподнимаю подол широкого платьица и, срывая, складываю туда прохладные, остро пахнущие и пышные цветочные головки. Ну, вроде всё! Теперь скорее к бабушке, порадовать её!

– Баба! Цици! Мнёга-мнёга!

Немая сцена…

Я довольна произведённым эффектом, только… только отчего же у бабули слёзы?

…Осенний жаркий день, все взрослые, включая папу и маму, копают огород под зиму. Рядом с ними бродят куры, выглядывают червячков. Дедушка даёт мне толстого и розового червяка,

– На, кинь курочке.

Я кидаю и смотрю, как червяк исчезает в клювах сразу двух кур. Между ними происходит замешательство. А, вот и разобрались наконец. Дедушка даёт мне другого червячка… Отвлекшись от меня на секунду, он вдруг хмурится, быстро кидает взгляд на мои руки и на алчно ждущих кур.

– Внучечка, где червячок?

Я показываю на кур, которые в возмущении от явной лжи столь юной особы, всем видом своим выражают непричастность к данному вопросу…

– Внучечка, где червячок?

Желая угодить дедуле, я честно тяну,

– Съеляяя.

В ужасе от моего признания, дедушка, предвидя неминучие громы и молнии на свою голову от покрасневшей в эмоциях бабули, с каким-то надрывом в голосе опять вопрошает,

– Детка, так где же червячок?

Мне становится ясно, как день вокруг нас, что моя ложь раскрыта. Не имея сил долее сопротивляться надвигающемуся разоблачению, я еле шепчу постыдное признание в собственном головотяпстве,

– Тудя ушёл…

И показываю на вскопанную землю, изображая пальчиком, как именно и куда именно ушёл этот треклятый червяк. Опустив голову, жду порицания…

Но нет! Все облегчённо и весело хохочут, а подлетевшая мама хватает меня на ручки и осыпает поцелуями.

Жизнь прекрасна!

…Я подскакиваю и тону в пуховой бабулиной перине, раннее и такое ещё ласковое солнышко зайчиками дробится в древнем трюмо, пушинки щекочут нос, мне так приятно и хорошо. В комнату украдкой входит папа, он конфузливо подаёт мне крохотный, почти игрушечный молоточек. Молоточек такой серебряный, чудесный, на коричневой деревянной ножке, мне радостно взять папин подарок в руки, но тут появляются все, вваливаются в крохотную комнатку и ругают моего юного папу:

– Ну что ты придумал! Инструмент ребёнку давать! А пальчик отшибёт!?

Папа пятится, молоточек у меня изымают несмотря на мои вопли и протесты.

Я реву. Но не от горя потери молоточка, а от того, что затравленный папин взгляд на всю жизнь ранит моё сердце, нелегко папе в чужой семье, где хозяин – свёкор, подполковник в отставке, где с ребёнком и поиграть – почти нет времени…

…Помню тот самый август, когда обычный для Армавира празднично-солнечный день вдруг превратился в ночь. Тьма быстро наползала и пыхтела, пока не испугала всех. Птицы примолкли. Жирные чёрные тучи расселись над нами, подул ветер, пригибая деревья по улице, поднимая клубы пыли и песка. Просто ураган! Ого, как сверканула молния! Грохнуло так, что все поняли – это уже не шутки – ринулись со двора в дом, спеша закрыть окна, запереть на щеколду двери. И тут понеслось!

Я особенно-то и не боялась, мне странно было смотреть на взрослых, как они вздрагивают в такт раскатам грозы, как тревога потихоньку выводит морщинки озабоченности на их, любимых мною лицах… Вдруг по крыше ударило, затарабанило, да как! Это явно был не просто дождь.

– Град! – выдохнул дедушка, – что же теперь будет…?

В окно я видела, как всё, что до того было разнообразно зелёным и цветным покрывается белой простынёй, как-то выравнивается, утаптывается. Полутьма повисла в комнате, удушливая и нежданно холодная, просто ледяная.

Первый, за ним и второй заряд непогоды… Через некоторое время гроза стала уплывать дальше, видимо, желая похвалиться мощью и в других краях. Грохот градин по крыше всё реже… потом и вовсе перестал. Можно было выходить, но никто не спешил, странно, что никто не выражал желания узнать, что же именно натворила буря. Теперь я понимаю, что и дедушка, и бабушка оттягивали момент принятия неизбежного…

Но вот, дедуля хлопнул себя по коленям и как-то тоскливо и негромко произнёс:

– Пойти поглядеть, что ли?

Он встал и направился отпирать двери.

Бабушка, не желая бросать его одного, топающего навстречу беде, заторопилась за ним. Я – следом.

Вышли на крыльцо. Да… что сказать? Представьте, что в один миг вы перенеслись с пышных растительностью южных широт на Северный полюс…

Было студёно, валил пар. Всё было завалено белым градом, величиной с орех или с яйцо. Штакетник забора, и тот не выдержал жестокого лупцевания и шквального ветра, повалился. Что же сказать про великолепные помидоры, которые почти уже вызрели, и красными здоровенными шарами висели на кустах. Теперь – бывшие помидоры и на бывших кустах. Нет и высоких георгинов, нет огурцов, всё измолото и превратилось в жалкое месиво красного и зелёного, всё укрыто белым, уже тающим ледяным покрывалом…

Дедушка как-то обречённо присвистнул и, сказал, повесив голову,

– Ах ты ж, всё насмарку…

Бабуля начала ласково гладить его по плечу, а мне вдруг стало так обидно за наш прекрасный двор, поймав общее настроение, я заревела.

Продолжить чтение