Белое пятнышко на сером листе бумаги
КАК Я НАПИСАЛ РАССКАЗ “БЕЛОЕ ПЯТНЫШКО НА СЕРОМ ЛИСТЕ БУМАГИ”
На дворе стоял 2000 год, точнее сказать – конец этого года. Я жил на самом краю Вселенной, на обочине человеческой цивилизации, в маленьком городке, который можно смело окрестить Отстойником. Сей городишко на карте мира нигде не значится, но он есть и находится в одной независимой и гордой стране с “великим будущим”, которая раньше входила в состав СССР, а после 1991-го года обрела эту самую независимость и начала катиться в тартарары. В каком экономическом и политическом коллапсе оказались бывшие республики СССР – нам могут поведать учебники истории, и поэтому останавливаться на этой теме я не стану, пожалуй. Так вот, живу это я себе в дерьме, в однокомнатной квартире с рваными обоями на стенах, мне семнадцать лет, но счастлив я безмерно. И повод ибо тому есть! Я строчу концептуальный сборник “МИР БЕЗ НОМЕРА” и только что поставил последнею точку в рассказе “БЕЛОЕ ПЯТНЫШКО НА СЕРОМ ЛИСТЕ БУМАГИ”. Я искренне и откровенно считал, что сборник этот – бессмертный шедевр, а сей рассказ – лучший рассказ в этом сборнике. И вообще – лучший рассказ, который я написал пока. Наивный дурак, конечно! Но тому есть весьма простительное объяснение: в ту пору я был ужасно тщеславным и самовлюблённым засранцем, который мнил себя литературным гением мировой величины. Как сейчас вот помню: я дописываю сию нетленку под музыку “Metallica”, а после начинаю вслух самому себе читать весь текст и внутреннее восхищаться самим собой – “Ах! Какой я молодец, раз написал такую великую вещь! Какой оригинальный сюжет! До меня никто до этого не додумался! Я первый! Я самый лучший! И т. д.” Спустя годы я смог научиться посмеиваться над тем наивным простаком, кем был в юности. Этому меня научила, видимо, жизнь, за что ей, конечно, огромное спасибо. Это я сейчас понимаю, каким олухом был, но тогда, в 2000-м году, я реально верил, что сотворил нечто великое и достойное, что я внёс свой вклад в литературное искусство, и обо мне можно уже говорить, как о состоявшимся и опытном писателе. Жалко, что в те годы у меня не было наставника, который вправил бы мне мозги, который смог бы приземлить меня, который смог бы доказать мне на практике, что до настоящей литературы мне очень-очень далеко, что написал я жутко сырую вещь, которую надо ещё дорабатывать и дорабатывать, а то и просто – переделывать. Но – увы! – такого гуру у меня не было, поэтому я довольно часто распускал, как павлин, свой хвост, и до умопомрачения любовался самим собой.
Почему я написал этот рассказ? В те юные незабываемые годы я слепо верил, что весь наш мир – это сплошная помойка, и цена этому миру – грош. Я был одержим тематикой идейного одиночки в сером и банальном мире, я выдумал образ некого персонажа, которому невыносимо тяжело существовать в нашем грязном и дешёвом мире и жить в окружении посредственных тупиц. Человеческое общество я низвёл до уровня стада с соответствующими рефлексами и потребностями, которому противостоит мой идейный герой-одиночка. В конце этого противостояния герой терпит “видимое” поражение, но одновременно одерживает духовную победу, и осознать такое положение вещей может только он один. В образ этого героя я, само собой, разумеется, вкладывал часть самого себя, тем самым, выражая своё отношение к миру, к людям, к самому себе. Мне нравился мой герой, финал всех потуг которого – безысходность и отсутствие каких-либо перспектив. Недаром ведь главный персонаж рассказа Эдгар Аллан По является писателем и пишет книгу, которая останется им недописанной. Недаром он держит путь к легендарной Башне Из Слоновой Кости, чтобы там дать жизнь своей творческой стези, но не доходит и умирает почти у самых её стен. Недаром врагами главного персонажа являются Серые Люди, олицетворяющие “серые” черты характера человеческого социума, подавляющего любой индивидуализм и творческое начало, и способного к стадному мракобесию и к ненависти ко всему, что связано с культурой. Недаром между главным героем – представителем интеллектуальной прослойки – и второстепенным героем – монахом, “служителем культа” – возникает спор, ибо я в ту пору полагал, что религия изобретена для отупления основной человеческой массы и она способствует процентному повышению серости и посредственности в человеческих душах и умах (в этой мысли я окончательно утвердился после прочтения романа братьев Стругацких “Трудно быть богом”). И всё потому, что в главном герое своего рассказа я вывел практически самого себя, в неком таком творческо-трагическом амплуа. И поэтому я не мог закончить рассказ на позитивной ноте, ведь я не видел ничего вокруг себя хорошего и положительного.
Но мир вокруг меня на самом деле был удивительный и красивый. Христос в своё время сказал, что тот, кто смотрит на мир худым оком, тот видит только всё худое, то есть, в негативном свете. Худое око – бесполезный инструмент для познания мира, для путешествия по миру. Мир населяют прекрасные существа – люди. Они, правда, очень часто пытаются уничтожить всю красоту мира, но нельзя всех их ненавидеть – это духовный тупик. Мир вокруг меня был прекрасный, мир стоил того, чтобы любить его. И в этой любви – достигать творческого совершенства и нравственной стабильности. Но должны были пройти годы, пока я понял это, пока это до меня дошло. В юности я смотрел на мир худым оком и через него видел только то, что портило пейзаж всей мировой картины мироздания. Мне по духу был герой-одиночка посреди серой пустыни. Печально, конечно, но факт.
Не падайте духом и не унывайте! В первую очередь это относится к молодым авторам. Мир не изменится так, как того хочется вам. Мир и не требует, чтобы вы прогнулись под него. Любите литературу, авторы, пишите почаще и побольше. Ищите улыбки и радость на лицах мимо проходящих людей, а не серость и бездушие (это есть в каждом из нас в достаточной мере, зачем искать ещё?). Не могу удержаться, процитирую великого Брэдбери: “Шире открой глаза, живи так жадно, как будто через десять секунд умрешь. Старайся увидеть мир. Он прекрасней любой мечты, созданной на фабрике и оплаченной деньгами. Не проси гарантий, не ищи покоя – такого зверя нет на свете. А если есть, так он сродни обезьяне-ленивцу, которая день-деньской висит на дереве головою вниз и всю свою жизнь проводит в спячке. К черту!… Тряхни посильнее дерево, пусть эта ленивая скотина треснется задницей об землю!”
Какие замечательные слова! Как верно и точно! Великий мэтр мировой литературы выразился как нельзя лучше.
Дорогие авторы! Не ищите Башню Из Слоновой Кости. Постройте её лучше сами.
2020 г.
Белое пятнышко на сером листе бумаги
Город был мрачен и угрюм, словно наступала серая мгла. Людей почти не видно, а если и были на улицах, то шли быстрым шагом и жались к стенам домов. В некоторых местах город горел, это были, несомненно, книжные магазины и библиотеки. Никто не пытался тушить огонь. Страх вселился в души людей так прочно, что они не и думали защищаться.
Этот человек шёл по улице и оглядывался. Он одет в чёрное пальто, на голове шляпа, на носу очки-хамелеон с сиреневым эффектом. Сейчас стёкла были чёрно-фиолетовыми. За спиной человека был прикреплён острый клинок, а в руках человек держал саквояж.
Он остановился около одного дома. Рядом был книжный магазин. Человек стал наблюдать. Он увидел толпу странных людей, приближающихся к витринам магазина. Эти люди были небольшого роста, мужчины и женщины, облачённые в серые лохмотья. Головы были спрятаны в большие капюшоны, в руках держали факелы, а за пояс заткнуты топоры. Некоторые из них были на мотоциклах. Особо выделялся один субъект на "харлее". Он единственный из всех был без капюшона. У него были длинные волосы, длинные усы и короткая борода. Пальцы в кольцах, запястья в браслетах, в ухе золотая серьга. Глаза странно поблескивали, но в целом это был равнодушный взгляд. Он был одет в новый плащ и не имел оружия.
Наблюдавший человек около дома узнал его. Это был его старый знакомый. Шатан…
– Ваша милость, – человек услышал, как кто-то из этой серой толпы обратился к Шатану. – Приниматься за дело?
Шатан кивнул.
Человек понял кто они. Он слышал о Серых Людях. И сейчас увидел их своими глазами. Десять Серых вытащили топоры и приблизились к витринам. Молча стали крушить. Через полминуты от витрин остались осколки. Из магазина вырвался маленький человек и бросился .к ним. Он был в пиджаке и брюках, на лысине поблескивал пот, лицо дрожало от гнева и очки подпрыгивали на носу. Лет ему под пятьдесят.