Бесы. Стихи

Размер шрифта: 13

ISBN 978-5-0067-0615-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вместо предисловия

***
Слушай, да он поэт. У него семь пятниц на неделе.
То этого нет, то того не додали…
Его волнует только, чтоб на него медали надели,
да книжку его гениальную однажды издали.

Трясется, как Кощей, над каждой мятой страницей.
А вот паспорт сожжет легко. Лишь бы не быть без внимания.
Он каждым диагнозом длинным гордится.
Кроме одного, пожалуй: графомания.

Если быть честным, то никакой не приемлет критики.
Считает себя рукой Божьей. И судить его может лишь Царь Небесный.
Считает себя титановым. А на самом деле – такой нытик.
Хотел бы тайком быть Матфеем. А на самом деле в нем – бесы.

Если быть честным, то никого не волнуют первопричины
почему проклят он под промозглым ветром ходить без кожи.
Будь это женщина. Или даже, случайно вдруг и мужчина.
Отчего остро так каждый шаг по земле его вдруг тревожит?

Если быть честным… То, увы, не прожить ему и недели,
жилами – проводами трансформаторными шурша.
Если быть честным… То чего вы схиму ему надели?
Чтобы держала бесов под покровом взбалмошная душа.

29 марта 2025

БезНадежно

«Сколько мне раз еще падать и подниматься…»

Сколько мне раз еще падать и подниматься,
сплюнув кровь с улыбки озлобленного лица?
Прости меня, мама, я такая ослица. Не привыкла сдаваться.
И всегда иду (или ползу, ковыряя лед) до конца…

Стирая дожди с кирпичей расколотых щек,
я не бросала ни мертвых своих, ни живых, ни вора, ни подлеца…
Кем бы меня кто ни счел.
Чтобы не перестать узнавать в зеркалах своего лица.

Иногда меня ужасают их глаза-бойницы. Иногда они надо мной смеются.
Говорят: декабристка, увязалась как пес. Он ведь дышит едва…
А я продолжаю стоять под окном больницы, за оградками кладбищ, у ворот изоляторов
куцых…
Их кладут по гробам. А я говорю: сколотите два…

Я прилягу, отдохну ненадолго…
После встану. Но не отрекусь от своих призраков.
Чтобы только не стать среди стаи их волком.
Чтобы только остаться вороной без опознавательных признаков.

9 сентября 2017

«Ты нашла его. Ты его из болота вынула…»

Ты нашла его. Ты его из болота вынула.
Поклялась носить его вечно под сердцем и в памяти.
Даже если всё его светлое в прошлом сгинуло.
Даже если все свои песни он на других растратил.
Ты себе обещала нести его гордым знаменем,
драгоценным ключиком на изможденном запястье,
в потаенной шкатулке самым бесценным камнем…
Накрывать его бережно и от лучей палящих,
и от ненастья…

Так теперь молчи.
Он тебе не давал обещания,
что отныне и вечно другим не напишет ни строчки.
Что он будет хвалиться тобою как редким кладом,
уникальной монетой.
Гордится, как первой и лучшей…
Вы, возможно, родите дочку.
И, да – он всегда будет рядом…

Но не заглядывай в его мысли.
Не вымаливай невозможного от его утомленного взгляда.
Не выпрашивай, не отвоевывай каждого слова…
Ты нашла его. Вытащила из многолетнего ада
иллюзий.
Так люби его
больше.
И не заставляй его
снова.

12 декабря 2018

***

Считается ль всевидящий незрячим, когда ему слепой о том сказал?

Осилит ли просить, кто век повелевает?

Способен ли повелевать тот, кто вовеки и доныне не просил?

И вправе ль прекратить, кто вечно продлевает?

Как долго сможет оставаться сильным

тот, кто давно уже упал без сил?

Становится ли статуей синица, когда вспорхнет на чей-то пьедестал?

Осилит ли ползти тот, кто нежданно улетает?

Способен ли летать тот, кто упал и жить тот, кто убил?

Способен отпустить, который никого не призывает?

Как долго остаётся невиновным

тот, кто ещё ни разу не простил?

Когда палящим солнцем встанешь в поле ржи —

узревши розы свежие, ты мне скажи.

3 февраля 2023

«Ты измученно ждёшь доказательств того, что недоказуемо в принципе…»

Ты измученно ждёшь доказательств того, что недоказуемо в принципе.
Твоя чаша отравлена ожиданьем подставы и предвкушением ада.
Твоя чаша отравлена маменькиными принцами,
у которых взгляды узки были и широка бравада.

Те «герои» канули в бездну, оставив след разве что на ковре
Съемной хаты в гетто, его пропалив бычком, измарав подошвой.
Так сменялись эпохи: в мае, августе, январе…
А тебе оставалось всё так же как было тошно.

Доморощенные рыцари, хвост ощипав, упадали ниц.
Горлопанили кочетом, мерили у кого же длинней героизм.
Но при виде дракона у ланцелотов сжималось промеж ягодиц.
Ну а ты выдавала за одобрение свой пофигизм.

Им на смену пришел другой. И перечеркнул их всех.
Он сумел тебя выкрасть и сделал тебя живой.
Но ты уже ничего не принимаешь на веру и все выносишь на смех.
Твоя чаша отравлена. Не отрави теперь и его.

30 июня 2019

«Один и тот же день такого разного ноября…»

Один и тот же день такого разного ноября.
Деревья бросают тень, но не отбрасываю тени я.
Сквозь мокрые руки ветвей невидяще вдаль глядя,
как чётки катаю нервно листочек календаря.

А помнишь, горели жарко? И птицей к огню летя
друг другу, лучшим подаркам, мы радовались, как дитя.
А после из «Мы» сплетённых, чуть менее года спустя,
Вселенная нам даровала спелёнутое накрепко «Я».

Мы так торопились, помнишь? Забыли мы в спешке взять
инструкцию к нашему «Я», записанную в тетрадь.
Там было написано красным: «Любить, нельзя воевать».
Заброшена властным Эго под слишком большую кровать.

Один и тот же день такого разного ноября
бросает на «Завтра» тень, «Вчера» во всех бедах виня.
И девственно чистая Вера, что так же насквозь любя,
остались такими как были…
И ты. И я.

6 ноября 2023

***

Хочется, сильнее всего на свете хочется

сменить почерк, волосы и даже своё лицо.

Когда ты споткнулась на узком канате меж днём и ночью

и, никого не предав, проснулась меж тем подлецом?

Когда это вдруг тебе, бессовестной, стало действительно стыдно

поднять от земли глаза, выйти из заточенья на свет?

Когда в колодцах зрачков из зеркал не видно,

что было в тебе воистину, а чего в помине и нет.

А почерка изменённого хватает лишь только на восемь строчек.

Себя испугавшись, надолго другой не прикинешься.

Ведь ты как была, останешься незаконнорождённой дочерью.

И падая в грязь будешь ждать, что опять поднимешься.

В кино пристрелили солдата, сказав: «Не прошёл проверку. Всегда нужно верить в лучшее».

И вот уже водка стала тебе лекарством, а не бичом.

И смесь из немых стихов и кричащих беззвучий гремучая

навечно продолжит гореть за вывернутым нутром.

8 мая 2023

«Я бы тебе высказала…»

Я бы тебе высказала…
Только вот издревле, исстари
всë измеряется числами,
а не словами, увы.

Вот они, россказни, выползли —
раскидывай, али другим дари.
Выдолблены мыслями
из кости вверху гробы.

Стоишь на коленях в ельнике —
молитвы выходят шишками.
Да в шубке сбежала беличьей
девчонка из под ребра.

Ах, если б по понедельникам
мужик бы не стал мальчишкою,
как крепко стояло б дерево,
как хвоя бы зацвела.

25 сентября 2024

«Твои уста – обман, вечерний сон…»

Среди миров, в мерцании светил
Одной Звезды я повторяю имя…
Не потому, чтоб я Ее любил,
А потому, что я томлюсь с другими.
И если мне сомненье тяжело,
Я у Нее одной ищу ответа,
Не потому, что от Нее светло,
А потому, что с Ней не надо света.
(И. Анненский)

Твои уста – обман, вечерний сон,
Туман холодный, безразличная улыбка,
Рой сказок, вдруг взлетевших в унисон,
Туман в жару, полуденная дымка,

Медовая ловушка глупых мух,
Иудин поцелуй, петля на шею.
Твои уста обманывают вслух,
А я внимаю и, быть может, верю…

Твои уста – заточенный кинжал,
Твои уста – начищенная плаха.
И никогда в них голос не дрожал.
И никогда в них голос твой не плакал…

И я хочу пить воду сладкой лжи,
Из них пить ложь, заведомую дважды.
Не для того, чтоб было легче жить,
А чтобы мне не умереть от жажды.

25 февраля 2011

***

Не поднять на плечах твоих крепких

вес души моей окостеневшей.

Можешь лишь в поцелуях ты редких

её вымыть, очистить, разнежить…

Неуёмную, буйную нежить

моих демонов – слов одуревших,

твои руки не снимут, не срежут,

как ни бейся, с неспящей души.

Ты, пожалуйста, только дыши

мне на ухо всего лишь минутку…

Если дольше – то сразу туши,

а иначе всё сразу взорвётся…

Всполыхнёт, разгорится, завьётся…

И не кайся, что это – лишь шутка.

Ну а мне что взамен остаётся?

Только волос на левом плече.

Всё закончится снова ничем,

как всегда, так и не начинаясь.

Я уйду, матерясь и шатаясь

в полумрак обезличенных стен.

14 июня 2013

«Где же ты, мой король масти пик?..»

Где же ты, мой король масти пик?
Тот, кто не стал говном, не согнулся и не погиб.
Тот, чьё лицо не могу разглядеть во снах.
Тот, кто отмазу себе не искал ни в братьях и ни в отцах…

Тот, кто ходит по двое с собственным ангелом. Или тенью.
Тот, кто ещё не просрал свою жизнь за ленью.
Тот, который имеет совесть. И не перешёл грань…
Тот, кто скажет: «Ты можешь. Иди. Наконец-то встань».

Где же ты? Ждёт тебя королева червей. (Или треф?)
Это больше не шутки, не смех и, поверь, не блеф.
Потому что пора. Потому что теперь мне действительно край.
Потому что ночами скулю из угла: «Спасай…»

Потому что сейчас. Пока ветер меня не занёс.
Пока раны свои я лижу под забором как пёс.
Пока дышит ещё моё тело. Пока голова седая не вся…
Я скулю из угла: «Спасай. Я как прежде твоя».

Есть ли ты, мой король масти пик?
В никуда пропал. Ниоткуда возник.

13 января 2017

«Метелица…»

Метелица
за окном дороги нам настелила.
Мимозами
не умаслить выбеленного нутра.
И теплится
всё надежда, что не ударит с тыла,
угрозами,
кто с улыбкой в дом заходил с утра.

Поверишь ли?
Знало б сердце, где с грохотом в пятки ухнет —
устлало бы
каменистое дно всё сухой травой.
Мы пережили
дни когда дорога из тёмной кухни,
как с палубы,
укачала черной тебя волной.

Набегами
из огня в огонь, да к чертям из тины
под масками
посреди чумы накрывали пир.
Не ведали
как любили мы, пока эти мины
нам ласково
иссекали сладостный наш эфир.

Позёмкою
занесло распахнутые глазницы,
что вперились
прямо в сердце тебе, как в последний раз.
Как ёмко я
в узелок завязываю границы.
Измерились
и сорвались гулко в колодцы глаз.

Комоедица
всё кругами блинок на блиночек крыла.
Да сливочным
не убелишь чёрного чугуна.
Пусть теплится
лишь надежда, что это со мною было!
Отрывочно
я звучала, покуда была струна.

25 марта 2025

БезВольно

«Пока ты еще не доел свой паек, свой черствый хлеб…»

Пока ты еще не доел свой паек, свой черствый хлеб,
пока ты еще не совсем оглох и ослеп,
пока ты еще не вкусил свой последний, свой лучший грех…
Пора покидать этот склеп.

Пока твои руки еще сохраняют тепло,
пока твое тело еще не совсем наросло
на запорошенное стекло,
втирая пульсацией даб, чеканя мой степ…
Пора покидать этот склеп.

24 ноября 2017

«Спасай моё право на выбор…»

Спасай моё право на выбор
между тем, как было
и тем, как мне хочется.
Спасай мое право на странность.
И на одиночество.

24 декабря 2015

«Односторонние простыни пахнут свободой…»

Односторонние простыни пахнут свободой.
Такой же однобокой и полукруглой, как эти дома напротив.
А я, вместо того, чтоб тащить свой хлам на телегах в новую жизнь..
Просто валяюсь пьяной и полуголой.
Меня распластал мой мир. Я как будто не против.
В расщелине многоэтажек, разноцветных и зубоскальных
видно край света…
Хватаясь за сердце от высоты своего седьмого круга,
я выбираю между красной и синей пилюлей. Прием пероральный.
Чтобы летали кометы.
Чтобы выйти из этой матрицы. Снять удила и подпругу.
А они.. Приходят, уходят, ковыряют мою помятую душу своей высокой моралью.
Мою ослепшую совесть обвинили в измене родине, приговорили к расстрелу.
Осталась ли я живой? Тем, кем была изначально?
Стану ли я последней, единственной, лучшей, во всем первой?

Стану ли я твоей несожженной заветной страницей, или меня как других не пощадит этот градус?
Наш 451 по фаренгейту, ведь мы не умеем быть холоднее, ты знаешь…
Кому мне молиться теперь? Идолам? Яхве? Или мой Бог, мой двуликий Янус,
Это ты у моих дверей? Это ты мне звонишь в набат, мне начало конца предвещаешь…
Односторонние простыни пахнут свободой и немного духами,
телом раздетым, душой, вывернутой на изнанку, поставленным с ног на голову миром…
И если ты знаешь, что выходные не кончатся – закрой за собой окно с другой стороны.
Чувствуй туман под ногами.
И никогда не возвращайся в эту квартиру.

2 сентября 2017

«Каждая мразь норовит лицом тебя в грязь…»

Каждая мразь норовит лицом тебя в грязь.
А ты не сдавайся – пусть веселятся всласть.
Ни шатко, ни валко – главное не упасть.
Не важно совсем сколько выпало. Главное – в масть.

Если совсем не в мочь – замри, затаись.
Чтоб не тянула дальше в болото вся эта слизь.
Хочешь – реви. Если можешь ещё – то злись.
Это и есть, возможно, земная жизнь.

Это и есть обязанности и дела:
чтобы горела печка, чтобы сирень цвела.
Чтоб поутру падал лучик на купола.
Чтобы ты дожила.

Не разевай на собаку паршивую пасть.
Лаять на Моську слону неведома страсть.
Рыба молчит если вдруг попадает в снасть.
Не надо быть найденной. Главное – не пропасть.

8 декабря 2024

«Мне бы выйти из клетки твоей на минуту…»

Мне бы выйти из клетки твоей на минуту,
лишь накинув халат.
В это мутное, еле звенящее утро
не вернуться назад.

Мне бы выйти, сказав лишь: «Я скоро, любимый.
Суп поставь на огонь».
Не вернуться. Ни волей своею, ни силой.
Больше душу не тронь.

Мне бы выйти. Твои заклевали вороны,
истерзала змея.
И умолкнув давно, перезвон похоронный
всё тревожит меня.

Мне бы выйти из клетки, солгав: «Всё нормально.
Я вернусь через час».
Ветер звук унесёт, словно звон поминальный.
И забудет о нас.

24 мая 2013

«Проснись же!..»

Проснись же!
Ведь все твои строки забрали,
пока ты так крепко спала.
Чтоб выжить
без этой тягучей печали,
чтоб только ты выжить смогла.

Не злись же.
Ты им дорога – вот причина…
Но… чувствуешь? Скоро гроза.
Беги же!
Беги же стремительно мимо,
покуда открылись глаза.

23 декабря 2015

БезЗвучно

«Я не прочту того, что вы хотите слышать…»

Я не прочту того, что вы хотите слышать.
Мои слова чуть ниже, тише, ближе…
Но в ваши души, как больные мыши,
Они пройдут. Никто и не услышит.

Мои слова – совсем не то, что надо.
Но в уши к вам, как санитарная бригада,
Они войдут. И нет такого гада,
Которому не свяжут рукава…

Скажите же мне, что я не права!
Но знаете… больная голова…
Мне всё же не давала права
Считать, что все мои слова отрава,
дрянь!
Откинь и встань!
И уходи!
И больше их не слушай!
И если сможешь,
то закрой же уши.
И если хватит сил – закрой мне рот…

И дальше продолжай глухим идти вперёд.

2012

«Спой же песню мне, мой менестрель!..»

Спой же песню мне, мой менестрель!
Безрассудную, странную, юную,
Мимолётную, будто капель,
Ночью тёмною, ночью безлунною.

Спой! Ты знаешь её наизусть.
Ты же пел её сотням таких же!
Я поверю. Пусть я притворюсь,
Опуская ресницы всё ниже.

Спой! Смеются пускай надо мной
Те, кто слышали песнь эту раньше.
Я представлю, что стала другой.
Я представлю, что песня без фальши.

Спой! И песнью мне разум затми!
Мне спасение – в отзвуке этом.
На прощание руку пожми…
Извини, я не верю поэтам.

8 июня 2012

«Ты меня любишь?..»

Ты меня любишь?
Правда?
Только вот мне заложило уши
пылью от детских обид.
Ладони мои онемели от боли потерь.
И я не слышу теперь.

Я пытаюсь, я правда пытаюсь читать по губам.
И научится слушать
то, что ты говоришь мне шепотом…
Все говорят, что мудрость приходит с опытом…
Но нет же. С опытом стали лишь только глухими звуки,
стертыми краски,
холодными губы и руки…
Слепыми глаза.
Ты меня любишь? Правда?
Так прокричи мне, глухой, об этом.
Громче попробуй сказать!

Так, чтобы задребезжали оконные рамы.
Чтобы в серванте гремели бокалы от резонанса рельс.
Чтобы от грохота сжались
и зарастали раны…
Чтобы дивились и Гиппократ, и Парацельс.
Как
то что давно отмерло
отрастает заново?

Ты меня любишь? Правда?
Греми в фанфары, бей в барабаны!
На разноцветные флаги
порви все одежды!
«Девочка… разве тебе это так уж надо?»
Нет.
Ведь я никогда не видела этого
прежде.

14 декабря 2018

Ноктюрн

Так непростительно белы
на старых окнах занавески.
Вы непростительно грубы,
другим отказывая веско.

Так непростительно в пыли
другие стулья серых студий.
А вы ноктюрн сыграть могли
без предрассудков и прелюдий?

Так непростительно немы
фанфары, дудки, флейты, трубы.
Слова ведь говорим не мы,
а наши вспыльчивые губы.

Так непростительно сказав,
так непростительно проститься.
И в небе птицу увидав,
такую маленькую птицу,

подумать: «А зачем она
так непростительно взлетает?»
Зима, дорога, я одна.
И вместе с ней ноктюрн мой тает.

Так непростительно в пыли
другие стулья серых студий.
А вы ноктюрн сыграть могли
без предрассудков и прелюдий?

7 декабря 2007

«Жди только – ветер тебя коснётся…»

Жди только – ветер тебя коснётся.
И загорится оранжевый круг
ярко светящего миру солнца
прикосновением губ и рук.

Жди, глядя в небо (как будто расстрела)
взгляда как музыки клавиш и труб,
сердце поставив под выстрелы смело
прикосновением рук и губ.

Жди отпечатков на тающем снеге,
жди сотен криков взлетающих птиц…
Не спотыкаясь в отчаянном беге
парой движений губ и ресниц.

Жди… Лишь от звуков твоих спичек
в сердце уже загорится огонь.
Станут вдруг тысячи лиц и личик
парой слезинок, упавших в ладонь.

10 августа 2008

«Я сыграю свой победный марш…»

Я сыграю свой победный марш
на тончайших струнах белого листа…
Чтоб об удивлённый голос ваш
раскололась тут же пустота…

Чья-то кухня – мой концертный зал,
а гитара – аккомпанемент.
Просто слово – это слишком мало…
Больше – если слова просто нет.

Лучше, чем овации и гул —
просто восхищённые глаза.
Чтобы кто-то, замолчав, всплакнул,
ни о чём ни слова не сказав…

Я сыграю свой победный марш
на тончайших струнах белого листа.
И об удивлённый голос ваш
разобьётся тут же пустота…

14 марта 2009

«Когда голоса в мелодиях ветра…»

Когда голоса в мелодиях ветра
шепчут тебе: «Ты чужой здесь и лишний»,
видишь ли ты, как на бледные вены
падает дымкой цвет розовый вишни?

Хочет ли крикнуть журавль обречённый,
падая в золото сна и забвенья?
Розовым пеплом сгорая, прощённый.
И догорая в тумане прощенья…

Как умирает, стрелою пронзённый,
крик журавлиный в щебечущих травах,
в вишни прощальный покров облачённый?
Шепчут ему эти нежные травы:

«Как ты журавль пролетал над полями,
в низкие серые степи не глядя…
Кроткая жизнь, хорошо тебе с нами?»
Сон его нежный колосьями гладят…

В лунном свеченьи слезам нету места…
Незрячий цветы только мыслью находит.
Вишня цветущая – платье невесты…
Складки на шёлковой ткани проходят.

Только всё так же на бледные вены
падает дымкой цвет розовый вишни…
Крик журавлиный в мелодиях ветра
шепчет тебе: «Ты чужой здесь и лишний».

27 октября 2009

«Музыкант, играй мне блюз! Надоела тишина…»

Музыкант, играй мне блюз! Надоела тишина.
Я хочу её топить в рюмке терпкого вина.
Я хочу послушать ритм, убивающий печаль.
Музыкант, сыграй мне блюз! Ничего тебе не жаль.

Затяни, саксофонист, сквозь портьеры соло в ночь!
Может этот страстный звук сможет мне слегка помочь…
Я устала от людей так, как будто от оков,
потому что никогда не понять им моих слов.

Музыкант, сыграй мне блюз прямо в сердце эхом близким!
Утопи мою печаль… Пусть на дне стакана виски.
Я плачу, саксофонист! Потому что завтра снова
я играю свою жизнь на суждение любого…

Завтра снова по часам надеваю я улыбку
и иду походкой твёрдой по земле, слепой и зыбкой.
Поиграй же мне ещё! Заплачу и извинюсь.
Пусть уснут пока часы… Музыкант, играй мне блюз!

30 августа 2009

«Я перестала писать. Говорю короче…»

Продолжить чтение