Тигр пойман, посажен в клетку… Стихи
© Роман Киндирись, 2025
ISBN 978-5-0065-7898-2
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
I will, I wish, I do
Предисловие
Нужно написать предисловие… Но, что – то не хочется.
Мне, недавно, сказали, что, красиво, писать может каждый. Что ж, возможно. Только от чего, сказано это было с какой – то обидой или претензией? Я никогда не стремился писать красиво, а только о том, что переживал и чувствовал. А как там получалось, дело десятое, главное, что это отражало моё состояние, то есть было правдой. Моей правдой.
В книжонке одиннадцать стихов. Три из них: «Дань прошлому», «Когда Деревья были большими» и «Проведи меня тем маршрутом» – написаны очень давно. Два стиха: «Тигр пойман, посажен в клетку…» и «Жемчужина», начинали писаться, тогда же, что и предыдущие, но закончить их никак не удавалось. Жизнь, как викторина, никогда не знаешь, где найдёшь, где потеряешь… И вот они закончены. Лучше бы они, так и оставались, непонятными четверостишиями, на клочках бумаги, написанными почерком, которым я уже не владею. В «Жемчужине», про жемчуг нет ни слова, просто, кажется, оно мне удалось, во всяком случае, оно полностью передаёт моё состояние. Остальные стихи написаны недавно.
В качестве приложения, в конце книги, представлена попытка вольного перевода, второго сонета Шекспира.
В заключении, хочется пожелать «каждому», чтобы он писал красиво, а я, питаю скромную надежду, что на этом закончу.
«Васильки, и хризантемы…»
- Васильки, и хризантемы:
- Белые и жёлтые.
- Разговоры на все темы,
- И слова: «Пошёл ты!»
- – «Почему?» – «Да потому что!»
- Был ответ не скор.
- То ли крив, то ль безобразен,
- – «А быть может вор?..»
У турецкой, у гвоздики,
Сладкий аромат.
Я срывал цветы для Вики,
Глядя на закат.
Чтоб однажды, чтоб на утро,
Вдруг, услышать: «Нет!»
Потому что есть получше
Партия тебе.
СОНЕТ №5
Молва и сплетни, сплетни и молва,
Они ни сладости ни мёд и ни халва,
Они навоз, текущий по губам,
И здесь и тут, и тут и там.
Бывает, человеком мнишь себя, живёшь…
Но, вдруг, окажется, что на собаке вошь!
Бывает, чувствуешь приязнь, к себе, а зря…
Улыбка ложь! – «Мы даже не друзья!»
Таи‘шь любовь, от посторонних глаз,
А саглядатай, мерзкий, знает день и час.
– «Откуда?!» – вопрошаю я себя.
А слухи, распустила ты сама!!
Любовь во мне, одном, горит, в груди.
Позора вышло больше, чем любви.
Бывает так, что про‘лита кровь.
И не жалко её ни кому.
В удивленье не взды‘мется бровь, —
Все эмоции здесь ни к чему.
Два удара, и череп пробит.
Вытек мозг и подвылетел глаз.
И, уродским, рубином горит,