Слишком умная, чтобы молчать

Глава 1

Если бы меня спросили, что может пойти не так на обычной лекции по логике, я бы честно ответила: студенты. Эти юные отростки от реальности, способные перепутать дедукцию с дедушкой. Но сегодня всё пошло по другой схеме.

Во-первых, Саша Павлов принёс тетрадь, в которой не было ни одной записи по теме. Зато были странные блок-схемы, цифры, стрелки и пометка «П» в кружочке. Не похоже на шпаргалку. Больше – на план. Или схему чего-то.

Во-вторых, он смотрел на меня так, как будто пытался понять, доверять ли. Или нет. А потом сказал, что ему нужно в туалет, вышел… и больше не вернулся. Ни через пять минут, ни через полтора часа.

В-третьих, после пары ко мне подошёл человек в очках, который сказал, что «не стоит вспоминать студентов, которые ушли посреди занятия. Такое случается». И исчез быстрее, чем пицца на студенческой тусовке.

А теперь я сижу в кабинете, пью растворимый кофе из треснувшей кружки и думаю: «Ну всё, Лида. Началось». Потому что я – Лидия Аркадьевна. 42 года. Доцент кафедры философии и логики. Разведёнка, два кактуса, один хронический стресс.

И я очень, очень не люблю, когда меня пытаются запутать. Особенно люди, которые прячут правду под галстуками и вежливым «вы же умная женщина, вам лучше не вмешиваться».

А значит – я вмешаюсь. Даже если для этого придётся выкапывать правду из студенческих подвалов и собственных ошибок. Слишком уж часто я молчала.

А теперь – нет.

Теперь я думаю, что логика пригодится не только на лекциях.

В университете всегда есть три типа студентов: будущие гении, будущие тёти из бухгалтерии и будущие свидетели в криминальных сводках. Саша Павлов не подходил ни под один. Он был… слишком правильный. Слишком «по инструкции». Такие обычно не теряются по пути в туалет.

Я начала с деканата.

– Лидия Аркадьевна, вы опять? – вздохнула Инга Витальевна, замдекана с прической «я родилась в лаках для волос». – Павлов? Да что с ним могло случиться? Может, влюбился. Может, прогуливает. Все они сначала гении, потом – сторожа.

– Он оставил странную тетрадь. В ней схемы. Не на лекции нарисованы. Что-то другое.

– Тетрадь? Какая ещё тетрадь? Вы же понимаете, это может быть… паранойя. У вас ведь был период… – Она замолчала. Совсем зря.

– Период прошёл. А вот исчезнувшие студенты – нет.

Она закрыла рот. Захлопнула папку. И впервые за пять лет общения посмотрела на меня с настоящим интересом:

– Кто вам сказал не вспоминать?

– Некий человек в очках. С галстуком. Не представился. Сказал, что это бывает. И ушёл. Как тень.

– Это не «бывает». – Инга Витальевна встала. – Он приходил и ко мне. По поводу другого студента. Год назад. Тоже исчез. А потом его фамилию удалили из базы. Как будто его никогда и не было.

Вот это поворот. Я вцепилась в сумку.

– Покажете, как звали?

– У меня осталась копия расписания того семестра. На бумаге. Никому не говорите, что она у меня есть. – Она ушла в соседнюю комнату.

Минуты три я стояла в абсолютной тишине, слыша, как бьётся собственное сердце. И думала: «Вляпалась, Аркадьевна. Но ведь тебе этого и не хватало, да? Вместо хобби – тайны. Вместо личной жизни – интриги. Отличный обмен».

Инга вернулась. Протянула лист.

– Его звали Семён Гринев. Философия. Третий курс. Исчез в октябре.

Я сфотографировала лист, поблагодарила и ушла.

А вечером, за кружкой вина и грызущим кактусом, поняла: следующий шаг – его общага.

Если, конечно, там ещё осталась хоть одна тень от прошлого.

И да, я взяла с собой ту странную тетрадь. Потому что чувствовала: между Сашей и Семёном – слишком много общего.

Особенно – в этих странных схемах, где каждый кружочек с буквой «П» будто кричал: «Проверь меня!»

Общежитие номер семь было таким, каким его и представляла себе каждая нормальная женщина с дипломом и тревожностью: облупленные стены, объявление о плановой дезинсекции двухлетней давности и вахтёрша с выражением лица «я тут с Брежневых времён и всё помню».

– К кому? – хрипло спросила она, не отрываясь от вязания носка толщиной с бронежилет.

– Мне бы к… э-э… в 218-ю комнату. Раньше там жил Семён Гринев. Я его преподаватель. Просто хочу уточнить, не оставил ли он что-то.

Она смерила меня взглядом, полным презрения и хронической нехватки витамина D.

– Там сейчас трое первокурсников. У них не «оставляют». У них только «забирают». Особенно деньги и тапки. Но проходите, если хотите. Только не жалуйтесь, если обойдут сзади и обнюхают. Такие сейчас времена.

Я прошла по коридору, чувствуя себя чужеродной молекулой в мире энергетиков, немытой посуды и фанатов рэпа, которых жизнь пока не прижала.

218-я комната была на третьем этаже. Дверь открыла девушка в футболке с надписью «Гуманитарий в гневе». Удивлённо моргнула.

– Эм… вы по поводу таракана или нашего соседа?

– Я преподаватель. Ищу информацию о студенте, который раньше жил в этой комнате. Семён Гринев.

– О! – Она оживилась. – Это тот, что был молчаливый и собирал схемы? Я про него слышала. Его вещи хранились в кладовке. Хозяйка этажом ниже говорила, что не выкинула. Типа, «мало ли, вернётся».

– Где кладовка?

– Идёте обратно по коридору, потом налево, и дверь с табличкой «Не влезай, убьёт». Это не фигура речи – там проводка странная.

В кладовке пахло сыростью, старой формалином и чем-то, что когда-то было едой. На верхней полке – картонная коробка. Внутри: ручка, мятая футболка с логотипом «Кружок логики и тайных знаков», и ещё одна тетрадь. Тоже со схемами. Тот же почерк. Те же кружочки с «П».

Я не выдержала – присела на коробку прямо там, в пыли, и пролистала. Одна схема выглядела как… маршрут. Стрелки, даты, метки. И в самом конце – обведённая в жирный овал надпись:

«Аркадьевна – подключить?»

Я застыла.

Он знал. Он планировал. И, кажется, он выбрал именно меня.

А теперь я сидела на коробке между ведром и гантелей, с головой, полной вопросов, и тетрадью, которая могла стоить мне карьеры. Или чего-то пострашнее.

Но знаете что?

Мне было даже… интересно.

Глава 2

Я вернулась домой в состоянии, которое можно описать фразой «доктор, у меня внутри кто-то завёл барабаны». Я не знала, что страшнее: надпись в тетради или то, насколько сильно мне хотелось продолжить. Страх был, конечно. Но и азарт – тоже. Как перед контрольной, к которой ты не готовился, но вдруг понял, что знаешь всё из фильмов.

Я разложила обе тетради на кухонном столе, рядом с недопитой кружкой кофе и тарелкой, в которой когда-то лежали оладьи. Начала сверять схемы. Кружочки, стрелки, даты. Один маршрут заканчивался на станции метро, где я раньше жила. Второй – в здании, где сейчас располагается факультет социологии. Совпадение? Ну да, конечно.

Я решила начать с метро. В крайнем случае, прокачусь с комфортом. В лучшем – найду нечто, что объяснит, почему меня кто-то попытался «подключить» к этой головоломке.

Станция «Серп и Молот» выглядела, как всегда: немного запущенно, немного постапокалиптично. Я подошла к лавке, которая была обведена в схеме. Над ней – реклама массажных накидок и дешёвого кофе.

Я села. И стала ждать.

Через пятнадцать минут ко мне подошёл парень. Молодой. Щуплый. В очках.

– Вы Аркадьевна?

– А вы?

– Мне велели вам передать. – Он протянул пакет из «Пятёрочки».

– Там хоть не продукты?

– Нет. Флешка. И… письмо.

Он исчез так же быстро, как появился. А я осталась с пакетом, как женщина, которой внезапно предложили поучаствовать в квесте вселенского масштаба.

Дома, врубив чайник, я подключила флешку к старому ноутбуку. Она загудела, как будто её это бесило. Открылся один файл. PDF. Название: «Проект “Переход”».

Я нажала «открыть» – и увидела таблицу. Фамилии. Группы. Комментарии. Уровень риска. И… имя Семёна Гринева. А под ним – Саша Павлов. А под ним… моё. Лидия Аркадьевна. Преподаватель. Потенциально лояльна. Уровень допуска: ограниченный.

Меня не просто «подключили» – меня вели.

А значит, кто-то всё ещё наблюдает. И ждёт, что я сделаю дальше.

Что ж. Посмотрим, насколько им понравится, когда объект начнёт действовать по собственной схеме.

И да. Я сохранила копию файла. На всякий случай. И положила её… под кактус. Потому что если умирающая флора меня сдаст – значит, мне всё равно не выжить.

Следующим утром я проснулась от того, что кактус упал на пол. Просто упал. Ни с того ни с сего. Как будто он тоже чувствовал: пора.

Файл «Переход» я открыла снова. И заметила одну деталь, которую упустила накануне: внизу страницы мелькнуло слово «наблюдатель». Рядом стояло имя: Роман Хохлов.

И тут меня накрыло. Потому что Роман Хохлов – не просто имя из списка. Это человек, который вёл у нас спецкурс по манипуляциям в массовой культуре. Появлялся раз в месяц, был всегда в пиджаке и джинсах, говорил мягко и странно – как будто за каждым словом стояла метафора, а за метафорой – тайный смысл.

А потом просто исчез.

Его курс убрали. Студенты говорили, что он уехал в Берлин. Но кафедра никогда не подтверждала.

Я проверила его почту – она всё ещё была активна в базе. Написала короткое письмо: «Роман, это Лидия Аркадьевна. У меня есть ваш старый файл. Я в игре, хотите вы того или нет. Если вы живы – отзовитесь».

И заблокировала экран.

Слишком много было «если». Слишком мало – ответов.

Решила отвлечься. Пошла в магазин. У подъезда стояла женщина, которую я раньше не видела. В солнцезащитных очках, в бежевом пальто. Она не курила, не смотрела в телефон. Просто стояла и смотрела прямо на мою дверь.

Я прошла мимо. Через секунду обернулась – её не было.

Когда я вернулась, ноутбук был включён. Хотя я точно закрывала крышку. На экране мигал входящий ответ:

От: R.Hokhlov@…

Тема: Не здесь.

Сообщение: Не пиши больше. За тобой следят. Если хочешь понять – приходи в 20:00 в читальный зал на 4-м этаже главного корпуса. Не опаздывай.

Я перечитала сообщение трижды.

Что ж… Вечером – свидание с прошлым.

И, возможно, с настоящим, которое я предпочла бы не знать.

До восьми часов оставалось четыре часа, но я провела их, как женщина, которая либо собирается на свидание, либо на допрос. Примерно один и тот же дресс-код: нейтральные цвета, минимум макияжа, обувь, в которой можно убегать, если что. А ещё – папка с распечатками схем и флешка, спрятанная в футляре от пудры. Если уж быть параноиком – то до конца.

Университет вечером – отдельная атмосфера. Коридоры пусты, свет тусклый, полы скрипят, как будто здание живёт своей жизнью и недовольно, что его потревожили. Поднималась я по лестнице на четвёртый этаж с ощущением, что за мной кто-то идёт. Обернулась – никого. Но это «никого» уже стало моим постоянным спутником.

Читальный зал встретил меня тишиной и запахом старой бумаги. Окна были задёрнуты, свет включён только в углу, где за столом сидел он – Роман Хохлов. Немного постаревший, в том же пиджаке и тех же джинсах. Как будто не прошло ни дня.

– Вы пришли, – сказал он, и его голос был прежним: тёплым, но с холодком.

– Конечно. Вы же сказали «не опаздывать». А я, как вы помните, пунктуальна до занудства.

Он слегка улыбнулся и кивнул на стул напротив.

– Вам, вероятно, многое уже ясно.

– Мне ясно одно: я в каком-то сюжете, написанном либо безумным гением, либо студентом с переутомлением. Что за проект «Переход»? Почему я в нём? Почему исчезают студенты?

Роман достал папку. Толстую, серую, с грифом, который был заклеен, но угадывался: «для служебного пользования».

– «Переход» – это попытка управлять мышлением. Не просто манипулировать, как в рекламе, а менять схемы логики. Встраивать иные паттерны в мозг. Через лекции. Через «неформальные группы». Через контакт. Всё казалось безобидным. До тех пор, пока кто-то не понял, что отдельные студенты реагируют слишком сильно. Сбои. Побочные эффекты. Исчезновения.

– И вы – часть этого?

– Я ушёл. Когда понял, что мы не обучаем – мы моделируем. Я предупреждал Семёна. Потом Сашу. Но они пошли глубже. И стали опасными. Система начала их убирать. Или – использовать.

Я молчала. Потому что иначе я бы закричала.

– Почему я?

– Потому что вы – не носитель, вы – катализатор. Ваши лекции активировали определённые участки мышления. Без вас процесс шёл бы медленнее. Но вы не знали. Вы честно учили логике. А мы… смотрели.

Я встала.

– Значит, я – инструмент. И теперь вы пришли, чтобы что? Сказать «прости»?

– Нет. Чтобы попросить вас помочь. Вы можете остановить это. У нас есть план.

– И вы правда думаете, что я снова кому-то поверю?

Он поднял глаза. В них не было ни уверенности, ни сожаления. Только усталость.

– Нет. Но вы всё равно придёте завтра в 10 утра на лекцию. И скажете именно то, что нужно. Потому что вы слишком умная, чтобы молчать.

Я вышла, не оглядываясь. Потому что если бы я обернулась – точно бы осталась.

И у меня не было права остаться.

Глава 3

На следующее утро я проснулась в 6:43, без будильника и с ощущением, что вселенная держит меня за шкирку над кипящим котлом. Это было знакомо – такое же чувство я испытывала, когда вела первую лекцию в жизни. Только теперь вместо студентов – неизвестная система, а вместо кафедры – поле боя.

Я надела своё «лекционное» платье. То самое, в котором студенты не спорят, а замолкают. Уложила волосы, сделала стрелки, налила кофе и… села. Потому что руки тряслись. А я ненавидела трясущиеся руки.

В 9:40 я была уже в университете. В коридоре меня встретила Инга Витальевна – с утра на каблуках, губы синие от помады, но выражение лица такое, будто она знает, что сейчас я сделаю глупость. Или революцию.

– Лидия Аркадьевна, вы уверены, что хотите вести сегодня лекцию?

– А вы уверены, что хотите остаться в стороне? – ответила я, проходя мимо.

Аудитория была почти полна. Студенты сидели с лицами, которые видели слишком много тиктоков и слишком мало сна. Кто-то даже ел.

Я подошла к трибуне. Вдохнула.

– Доброе утро. Сегодня мы поговорим не только о логике. Сегодня мы поговорим о том, как её используют против нас.

Несколько студентов приподняли головы. Кто-то включил запись. Я продолжила:

– Бывают лекции, после которых вы просто забываете содержание. А бывают – после которых вы начинаете сомневаться в том, что реальность такая, какой вы её знали. Если вы чувствуете странные повторяющиеся мысли, забываете, что делали вчера, или вам снятся лекции, где вы не можете проснуться – возможно, вы не сходите с ума. Возможно, вас кто-то тренирует.

Аудитория стихла.

– Этот проект называется «Переход». И если вы когда-либо слышали это слово – вас уже задело. Схемы, которые вы не можете объяснить. Записки. Исчезающие люди. Вы не один. И это не теория заговора. Это инструкция.

Я увидела, как у дверей появляется человек в очках. Тот самый. Который однажды уже говорил мне «лучше не вмешиваться». Сейчас он просто смотрел. Не мешал. Пока.

– Я расскажу вам, как логика может быть оружием. И как ей защищаться. Но если после этой лекции меня отстранят – знайте: вы нужны им не просто как студенты. А как носители. Носители нового мышления. И в этом ваша сила.

Я поставила чашку на стол. От волнения она дрожала.

– А теперь – к теме: парадокс лжеца. "Я лгу" – правда или ложь?

Кто-то нервно хихикнул.

И я поняла: они слушают. Они по-настоящему слушают.

А значит – ещё не всё потеряно.

После лекции в коридоре было нечто среднее между молчаливым митингом и флешмобом. Студенты стояли кучками, переглядывались, шептались, кто-то смотрел на меня с подозрением, кто-то с уважением, кто-то – с явным страхом.

Я прошла мимо, как будто ничего не случилось. Как будто я не только что пробила стену молчания и не бросила вызов целой системе, у которой явно длиннее руки и круче галстуки.

У кабинета меня поджидала Инга Витальевна. В её руках – бумажный конверт.

– Это вам. Только не говорите, откуда. Я понятия не имею.

Она развернулась и ушла, не дождавшись ответа. Я зашла в кабинет, заперлась и открыла конверт.

Внутри – один лист. Напечатанный. Без подписи.

"Вы не понимаете, с чем играете. Если вы продолжите, исчезнут не только студенты. Мы умеем стирать. Начните с себя."

Я перечитала трижды. Потом положила лист в ящик, достала блокнот и записала:

Пункт 1: Угроза. Прямая. Значит, попала в цель.

Пункт 2: Они не хотят публичности. Следовательно – боятся.

Пункт 3: Я не одна.

На фоне всего происходящего зазвонил телефон. Не номер – просто «Неизвестно».

– Лидия Аркадьевна? Это… я. Саша Павлов.

Я чуть не уронила трубку.

– Ты жив?

– Да. Почти. Не могу говорить долго. Я… я ушёл, потому что они начали тестировать на нас. Семёна больше нет. Я видел, как его забрали. Я бежал. Я спрятался. У меня есть доказательства. Но я не могу доверять никому… кроме вас.

– Где ты?

– Я пришлю координаты. Вечером. Только не приходите одна.

Связь оборвалась. Я сидела с телефоном в руках и впервые за много дней чувствовала не страх, а что-то другое.

Надежду.

А потом в дверь постучали.

Я открыла. Передо мной стоял тот самый человек в очках. Спокойный. Вежливый. Угрожающе корректный.

– Лидия Аркадьевна, могу я войти?

Я кивнула, и он прошёл внутрь. Закрыл за собой дверь. Присел.

– Вы думаете, вы раскрыли секрет? – спросил он, доставая блокнот. – Но на самом деле вы только начали играть. А эта игра гораздо сложнее, чем вы предполагаете.

Я скрестила руки.

– Что ж. Хорошо, что я люблю сложные задачи.

Он слегка усмехнулся.

– Тогда встретимся на следующем уровне.

Он вышел. Оставив на столе… пустой лист. И тень. От которой мне стало по-настоящему холодно.

Глава 4

Я не знала, как именно выглядит «следующий уровень», но точно подозревала: там будет меньше кофе и больше риска.

Координаты от Саши пришли в 18:03. Точка на карте – старая электроподстанция за городом. Заброшенная, судя по спутниковым снимкам. Очень уютно для встречи на тему «доказательства, способные обрушить систему».

Я позвонила Роману Хохлову.

– Мне нужно, чтобы вы поехали со мной.

– Вам доверяют?

– Уже не уверена. Но Саша – мой студент. Если он просил не ехать одной, значит, это важно.

Он согласился. Без лишних слов. Просто прислал: «Встречаемся в 19:30 у станции “Заречная”.»

Когда мы подъехали к объекту, на улице уже темнело. Строение выглядело как декорации к плохому фильму о выживании: ржавая дверь, битые стекла, на стене кто-то углем нарисовал символ, похожий на перевёрнутую букву "П" – и это было не случайно.

Саша стоял у входа. Худой, бледный, но живой. В руках – рюкзак.

– Я знал, что вы придёте, – сказал он. – Только быстро. У нас мало времени. Они уже близко.

Он достал из рюкзака папку и диктофон.

– Это записи. Отчёты. Испытания. Люди, которых нет в базе. Их стирают, но я успел сохранить часть. Я всё скопировал. Если вы это обнародуете – они не смогут скрываться.