Кристиан и Я

Он стоял совсем недалеко, губы его были почти неподвижны, но горячий пар всё же лился из его рта, хоть и быстро растворялся в воздухе. Держа в руках розарий и быстро стуча шариком об шарик, он создавал гармонию, вместе с треском листьев под его туфлями, вместе с мягким шёпотом пальто, на его плечах.

Тёмная, пустынная поляна, на которую он приходил, была освещена лишь молчанием. Весь лес был окутан лишь молчанием. Столь мёртвым, что кажется мертвец под землёй намного громче дышит.

Я давно наблюдаю за ним. Я знаю, какую молитву он читает. Я знаю, какой кофе он любит, особенно осенью. Я помню запах его длинных волнистых волос, прикрывающих плечи. Он пахнет мхом, корицей и страхом.

Он боится меня…

Любезный читатель, позвольте, я поясню вам, кто же стоит предо мной в молитве, а кто Я вы узнаете сами.

Кристиан фон Хербст, урождённый немецкий беглец. В юности (вернее 5 осенних вихрей назад) он сбежал из отчего дома в Англию и сейчас, он одинок. Почти… Окончив гимназию при какой-то уж очень сектантской церкви, он решил стать тем, кем запрещали ему быть всю жизнь, ибо хотели сделать его пастором. Он грезил стать архитектором, создающим шикарные готические здания. Но сейчас он всего лишь обезумевший странствующий художник.