Я рисую стихами – это так просто

Размер шрифта: 13

Книга издается в авторской редакции

Автор рисунков: художник В. Сметанкина

www.superizdatelstvo.ru

Спасибо всем, о ком стихи!
Спасибо тем, чьи руки
Эту книгу создавали!
Всем тем, кто вдохновение дарил,
И кто критиковал,
О, как они порою были правы!
Всем тем, кто обижал и, кто любил.
Спасибо небу и земле,
Спасибо звёздам.
Спасибо птицам в вышине,
А, главное, тому, кто выше их!
Кто научил дышать, любить и жить,
Писать стихи!
Как это оказалось просто!

Откройте мой альбом
Стихов- рисунков!
Моя палитра – это буквы и слова,
А рифмы – это будто кисти,
А краски – это мысли и душа.
Читатель – зритель,
Посетитель галереи
Моих стихов- картин.
Как хочется, чтоб ты, читая,
Увидел ту картину,
О которой был написан стих.
А, может, и свою представил,
Чтоб удалось мне
Строчками тебя отправить
В полёт над суетой,
Чтобы себя нашёл в них ты!
Порой стихи, как акварель, – наброски,
А иногда – как маслом писаны они.
В одних сюжет такой
Простой, короткий,
Другие – полотно длиною в жизнь.
Так полистайте вы
Мои «картины»,
Вглядитесь в них,
Коснитесь их душой,
И весь поэт-художник
Вам навстречу выйдет,
Рассказывая о себе
Цветной строкой…

Поэзия

Жаворонок

Жаворо́нок утром ранним
Песню новую поёт
Про свои переживанья,
Маленькой души полёт.
Ту мелодию играет
Сам Создатель в этот час,
Трелью птицы наполняет
Этот мир в рассветный час.
Жаворо́нок – птичка- крошка,
Рупор вечных высших сил,
Как же нам порою надо
Что-то главное постичь!
Как услышать в пенье птичьем
Голос высшего Творца?
Как сказать и спеть,
Чтоб словом
Завораживать сердца?
Утро ранее рисует
На стекле узор дождём…
Я проснулась и рифмую:
Утро…
Жаворонок…
Дождь…

20.10.2023

Запах стихов

Каждый стих имеет запах —
Те, давние, благоухали
Тушинской сирени ароматом…
Другие – перегаром
Потайных ромашек,
А были – сохранившие
Песка и моря запах.
Как радостно нам было ощущать
Тот мамы дух,
Снежинок фимиам…
Дыханье той дороги,
Что нас привела
В ту Точку,
Где любовь тогда жила…
Ещё арбуза сладкий аромат,
Я помню —
Это было двадцать лет назад…
Тот ясный, яркий, солнечный денёк,
Квартира чья-то, тот арбуз,
И голый пол…
А были те, что пахли болью,
Предательством и равнодушьем,
И тобою…
И те, что источали смрад
Прожитых, старых тел…
И водки той,
Которой вы смывали грех.
Я помню дух солярки и дождя,
Который, словно слёзы,
Бесконечно лил тогда.
Ещё был стих без запаха совсем —
Он был написан сердцем
Про рассвет,
Который мы встречали там с тобой,
И лёгкое благоухание
Карельских сосен тех…
А некоторые пахнут мужиком —
Отважным, сильным, смелым
И таким надёжным,
Как твоё плечо.
И женской страстью,
И желаньем рядом быть…
Любить, прощать…
И что-то очень важное,
Как запахи,
В душе хранить.

14.11.2023

Душ души

Утром люди принимают душ,
Я ж стихами душу умываю…
Рифм простых, наивных чистота
Утренние мысли очищает.
То ли сон приснился,
То ли это явь —
Есть сюжет,
А уж слова найдутся…
Так порою хочется сказать
То, что наболело,
Почему так сердце бьётся.
И так странно —
Проще написать,
Рифмы подобрать,
Строй ритма не нарушить.
Если же всё это
Прозой описать,
Будет долго, муторно,
Запутанно, натужно…

25.09.2023

Какое таинство – рождение стиха…

Какое таинство – рождение стиха…
Что получается – мужчины их рожают?
Ну, женщине привычно,
Ведь, она
Ребёнка на свет божий выпускает…

Ждёт девять месяцев,
Готовится узнать,
В нём, в каждой чёрточке,
Его предназначенье,
Увидев, сразу полюбить
И стать уже, увы, его лишь отраженьем.

Мужчина, породивший стих,
Становится чуть больше, чем мужчина.
Простите мне столь грубый креатив —
В его стихах воистину вся суть соединилась!

Камертон

Мои стихи —
Как камертон
Такого инструмента,
Как душа…
Их слышит, чувствует
Лишь тот, кто не закрыт,
Кто знает, дышит, как она.
Кто видит за словами мысли,
За рифмами кто слышит душу.
По ним настроить отношенья,
Разговор
Так просто и порой так нужно.

И по утрам,
Когда весь город спит,
Я камертон стихов
Своих тебе вручаю.
И ими можно ведь
Проверить слух
И даже боль и перелом
Они тебе покажут.

А раньше
Камертоном развлекали, веселили.
И всё равно всем было,
Сколько герц,
Какая высота,
Какая чистота
Тех звуков —
Просто все дивились,
Что просто звук!

Из вилки металлический
В природе разливался,
Он просто
Как лекарство был
И очищал вокруг себя
Пространство…

18.10.2023

Мир стихов

Так странно каждый раз
Открыть страничку и прочесть
Какой-то стих.
Такой уже чужой и непривычный,
Как будто он написан
Не моей рукой,
А грустной, раненой,
Простившей, преданной…
Не мной, но так любившей.

Стихи хранят воспоминанья
О любви —
О той, что только в книгах,
В фильмах знали мы.
Хранят частички тех минут счастливых,
Которые, увы, мы подзабыли.

В стихах – и боль утрат,
И боль потерь…
И образы тех близких нам людей,
Которых не вернуть уже.

Стих, словно маленький,
Уже нам неподвластный, мир,
Сам по себе живёт
И просится в эфир…

11.11.2023

Играть чужими мыслями…

Играть чужими мыслями —
Большого проку нет,
А мне то и не надо,
Я сам себе – поэт!
А то, что есть на сердце
И на душе моей,
Не стыдно мне представить
Тебе, мой рецензент.
А, может, и похвалишь
Ты мой корявый слог,
Убавишь и добавишь,
Что было между строк.
А, может, и в корзину
С досады удалишь,
Но ведь потом…
Ты вынешь…
И почитаешь их!
Спешила записать
На скатерти в углу:
Согрела б я тебя
Своей заботой,
К камину ближе сядь к теплу.
Поспи, пока я эти строчки
Скорее запишу на скатерти в углу.

26.12.2023

Муза, где ты?

Ну, Муза, где ты,
Заболела?
Конечно, вирусы кругом…
Пришла бы на чаёк,
Согрелась…
Я угостила бы тебя медком!

Мы посидели бы с тобой у ёлки,
Вдохнули хвои свежий аромат,
И, как опавшие иголки,
Я рифмы
В свой заветный шкафчик собрала.

А ты согрелась бы
Моей заботой
И прикорнула на диванчике в углу.
Пока ты спишь,
Я эти строчки
Дыханьем нарисую по стеклу…

25.12.2023

Дар

О, как поэта дар смешон:
Наивен, странен, непонятен.
Приснится ночью грустный сон —
И вот уж Он стихами плачет…

Он видит всё острей других,
И чувствует, и замечает…
Для вдохновения нужен миг,
А как его узнать, Он знает.

Увидеть в небе облака,
В траве – букашку,
В сердце – розу.
И, ничего не утаив,
Облечь в слова —
Стихи иль прозу…

Иные поводы порой
Находятся для нас, поэтов.
Жизнь совершает поворот —
И вдруг не знаешь,
Кто ты,
Где ты?

Вокруг летит чужая жизнь,
Всё, кажется, не изменилось…
В стихи прокралась
Сердца боль…
И горизонт надежды смыло.

Мой сад

В моём саду
На ветках не плоды
И не цветы —
Растут в нём,
Не поверите,
Стихи!

Я по утрам срываю их
И отправляю в магазин.
Я бережно в бумажку
Каждый заверну,
Чтоб не испортились в пути
К читателю капризному тому,
Кто развернёт,
Понюхает, надкусит,
И скажет:
«Плод незрел, невкусен!»

А может, и другое
Он сказать —
Что перезрел, протух,
Помят бочок
И сгнил за двое суток…
Без сожаленья
Выкинет его —
Тот плод моих трудов,
Чаяний, снов…

02.07.2023

Пропажа

Стих пропал,
Как будто кто-то
Стёр его рукой с экрана.
В строчках тех
Такая драма,
Что тот «кто-то» испугался
Прочитать его финал…

Стёр слова,
Надеясь втайне,
Что стирал воспоминанья,
Предъявляя чистый лист —
На, держи и напиши!
Снова, наново,
Как будто всё забыто.
Хоть минуту
Поживи без боли той,
Широко глаза открой!

Напиши, как солнце светит,
Во дворе смеются дети,
Пробивается росток,
Как растёт спортсмен- внучок.

Этот стих не пропадёт —
Будет жить,
В народ уйдёт!
Тот, что стёрся и пропал,
В книгу горя попадёт…

08.11.2023

Светлячок

Ложатся строчки на листок
В ночной тиши…
Поэт совсем не одинок,
Он – светлячок в ночи.

Он щедро дарит нам добро,
Тепло своей души,
Волшебный хоровод
Из рифм и слов…
Для каждого – свои.

Романтикам – бокал из грёз,
Из шума волн в далёкой той стране,
Детишкам – милый Дед Мороз
С подарками и сказками во сне.

Перо его легко плывёт,
Подвластное душе,
Но ночь кончается…
И надо начинать
Обычный зимний день…
В заботах суете…

Пустота

В природе не бывает пустоты,
И даже в космосе её вы не найдёте,
Да и в душе не будет пустоты,
Уж коли вы о ней поёте.

Пустой листок
С началом этих строк —
Уже не пустота, а есть начало!
Пустой стакан —
Ещё не полон он,
Он чая ждёт, воды, вина, нектара.

Тетрадка наполняется стихами…
И вот уже полна!
В ней столько чувств,
Надежд, воспоминаний.

Сменяется весной зима —
Из снежной пустоты
Теплом повеет,
Подснежник краснокнижный
Мы сорвём
И принесём домой,
Он пустоту рассеет…

28.11.2023

Пять часов

Пять часов – начало смены,
Я к «станку»…
И Муза где-то
Притаилась на подушке,
Рифмы шепчет мне на ушко…
Напиши, бубнит, про то,
Как он был в тебя влюблён.
Глупая – она не знает,
Что такого не бывало.
Видно, старая уже,
Это ведь не обо мне…
Напиши про то, что вместе —
Это вряд ли интересно…
Столько порвано бумаги,
Писем, карточек…
Да что там —
Поколочено посуды!
Слишком путь тот вместе
Труден.

Самозванка

Какой же я поэт?
Так, самозванка…
Поэты ведь умеют быть
Такими разными!
И про природу, и про звёзды,
Про любовь,
Про страны дальние,
Про то, что людям
Хочется услышать —
Об этом он поёт.
И вечерком с бокалом пива
Он на листке черкнёт игриво
«Гимн солнцу и Творцу»
И воблой стукнет по столу.
Лениво потянувшись утром,
Слезу смахнёт сиюминутно
И накропает
Про «хранящий тайны лес,
В тумане исчезающий» —
Такой вот он, Поэт.
Он может всё:
И про станки,
И про дырявые носки,
Про розы дивный аромат,
Любовный юной страсти жар,
Про дальних стран очарованье,
Про нежное волшебницы дыханье…
А я…
Я – так себе поэт…
Пишу о том,
Что есть в моей душе.
Кольнёт вдруг что-то
Прямо в сердце,
Как в сказке той,
И слов поток ложится в тексты…
Поступок чей-то или ложь —
Про Жизнь стихи мои,
Всё – про неё…

13.12.2023

Сон-трава

Эй стишок,
Приснись-ка мне!
Запишу тебя во сне…
В подсознанье,
На подкорку,
Не пропал чтоб ненароком!

Он родился
В птичьем пенье,
В свежем утра Дуновенье…
Из цветов,
Что подарил,
Нерассказанной слезы,
Из воспоминаний грустных,
Из растраченного чувства,
Из оброненного слова,
Обстоятельства чужого.

Он рождается, творится,
Может, это только снится?
Все стихи, цветы и я —
Может, это сон-трава?

02.07.2023

Стихи писать – не модно

Стихи писать
Теперь не модно,
Ведь нынче не начало века.
И в книжном магазине полка
Не ломится от нас, поэтов…
Пылятся томики,
А муза тихонько
В уголочке дремлет.
Старушка в молодости
Так трудилась…
Теперь в наш быстрый,
Сумасшедший век
Потребности в её услугах нету.
Нет вечеров,
Где благодарный зритель
Поэта жаждал и услышать,
И увидеть.
Автограф в томике стихов —
Читателю награда
И гордости предмет,
А нынче просто —
Старая бумага.
И всё равно —
Стихами полон мир!
Они написаны крылом
Летящей птицы,
Прибоя пеной на песке
И шорохом опавших листьев.
А иногда написаны слезой,
Такою горькою, скупою,
Улыбкой,
Запахом сирени той,
Ромашками для той, другой,
И нашим зонтиком
С огромной дырою.
За модой жизни
Не угнаться никогда.
И, может быть,
Настанут времена,
Когда стихосложенье
Снова станет нужным.
Ведь это ключ
К сердцам своим, чужим,
Неравнодушным!

30.10.2023

Стихи – немы́

Стихи не могут говорить,
Они немы́ – как странно…
И рифм безмолвный хоровод
Нам кажется таким
Беззвучным и высокопарным…
Но те, кто посвящён,
Тот слышит их дыханье,
Их тихий шёпот
Иль минутный крик,
Души беззвучные признанья —
И открывает тот тайник…

И оживают строки и слова —
Становятся для нас
Друзьями иль врагами,
Порою просто уплывают
В никуда,
И где возникнут,
Мы и не узнаем…

И странный слышим мы
Беззвучный разговор,
Как кто-то сверху
Нам тихонько шепчет.
И непонятно, это мысли чьи:
Мои или того, кто мною
В этот миг владеет…

04.12.2023

Стихи рождаются…

Стихи рождаются невольно —
Их невозможно обуздать.
Везде – в машине, в душе, в спальне,
Как знать, когда придут опять.

Ты был со мною, да, любимый…
Со мною рядом и во мне…
И каждой клеточкою помню
Я Домового жаркий плен.

Так много и так мало надо
Для счастья нам,
Чтоб не делить
Его на слов ненужных стадо
И грустных тем не бередить.

Его мы чувствуем всей кожей,
Оно потом в Душе поёт.
И ждёт, что снова мы устроим
Ему из звёзд круговорот.

Письмо

Я придумала волшебную игру:
Я письмо или открытку напишу.
Как же раньше, лет так сто назад,
Ждал их с нетерпеньем адресат!

На листочке – просто маленький сонет,
А в конвертике – фиалковый букет…
Та романтика исчезла навсегда —
Заменила современная мура:
Телефоны и планшеты, интернет,
В них не вложишь маленький живой букет!

А стихи… Да просто ни о чём:
Про погоду, про здоровье, что прочёл,
Как бегут часы, как тает первый снег,
Как читает Юрский, пишет Фет…

Ждать и к ящику спускаться по утрам,
Как далёкая игра из детства к нам.
Вот и весточка… ура, пришло, дошло!
Сяду сочинять ответное письмо.

Вторник, 22 декабря, 08:18,

Москва, Новопесчаная

Я стихами думаю, дышу

Я стихами думаю, дышу,
А порою просто с ними говорю.
Рифмы вместе подбираем и слова,
Часто спорю с ними —
Ведь они живые существа.
Вон по крыше
Дождик поутру —
То они затеяли игру.
А вчера листвой шуршали
Под ногами —
Мне они шептали:
«Мы же здесь,
Мы рядом с вами»…
По утрам они не спят
И рвутся в мир,
Ночью мучает бессонница
Мой старый стих.
Он ворочается с боку на бок
И не спит —
Что-то вспомнить силится
И подобрать мотив.
Чей-то голос, жест
И чей-то разговор
Для меня стихами стали
С тех недавних пор.
В храме праздничном
Той бабочки полёт
Стало счастьем и открытием —
Стихом…
А порою стих мой был – слеза
И воспоминанье…
Это навсегда
Будет раной в сердце и в душе,
В них была
Такая боль потерь.

10.11.2023

Судьба книги

Судьба книги так коварна,
Порою, безысходна,
А вдруг лучезарна…
Как будто кто-то
Палочкой волшебною взмахнёт —
И строчки полетят в полёт
Над буднями, над грешной суетой,
И будет их полёт свободен и высок.
У некоторых – горькая судьба:
Не распакованные… пачками лежат
На складах, на полу в пыли…
До них, похоже, руки не дошли.
Как никому не нужные щенки,
Они ждут участи своей,
Надеясь, что читатель скажет:
«Где же? Где они?
Мне нужно их тепло,
Их искренний задор,
Который нам напоминает,
Что все мы – „хор“!»
И каждый голос
Чистым должен быть!
Высоким или низким —
Это уж не нам судить.
А, главное, чтоб
Не фальшивить,
Честным, как те книги, быть!

30.12.2023

Философия

Старый фотоальбом

Мы альбомы
Те листаем…
Фотографий старых сон:
Здесь вот мама молодая,
Здесь вот дед —
Серьёзен он.
Я у мамы на руках
Лет так семьдесят назад!
Здесь – родители на море,
Счастье их не стёрли годы.
Здесь они – на чьей-то даче,
Тоже повод был, чтоб сняться.
Это – с внуками они
Удивительно дружны!
Это – карточка в билет,
Комсомольский или нет…
Это – с демонстраций фото,
Я у папы на закорках.
Этот странный карапуз,
Посмотрю и улыбнусь —
Это ж я, всего здесь месяц,
Одинаковы все дети.
В этом возрасте они —
Просто фотоблизнецы!
Сохранился тот альбом
Пыльный, старый под столом,
А когда переезжали,
Чуть его не потеряли…
Может, будем иногда
Возвращаться мы туда,
Где здоровы все и живы…
От него так веет силой
Той родительской любви!
Ты открой и
Убедись!

Благодарю

Я Бога каждый раз благодарю
За то, что рядом все, кого люблю,
За то, что слышу
Я любимых голоса,
За счастье с ними быть
И помогать всегда.
За смех их радостный
И даже за печаль,
Которая вдруг подступает невзначай…
За нежное, горячее касанье рук,
За свет любимых глаз —
Спасательный мой круг
На море жизни,
Где порой
Так страшно оставаться
Мне одной…

21.09.2023

Месса

Всё происходит неслучайно —
Вот этот первый летний дождь
И этот храм…
И таинство причастия – нежданно…
И покаяние в грехах.
Зачем нас, Господи,
Привёл
В тот час и в это место?
Быть может,
Чтобы Ты
Открыл глаза
И услыхал
Молитву ту и мессу…
И, может быть, прозрел
И снова прежним стал.

20.06.2023

Главное

Какая книга – главная твоя?
Мелодия какая?
Какой чертёж?
А, может, тот победный
Главный гол,
Который ты забил,
Команду выручая?
Какой поступок
Через жизнь пронёс,
Который стал мерилом,
Эталоном жизни?
Слова какие главные сказал,
Решившие судьбу
Дальнейшей чьей-то жизни?
Там, наверху, как на ладони,
Все видны,
Как инфузории под микроскопом…
Поступки наши, мысли,
Планы и движения души —
Всё предначертано давно
Тем любящим и строгим оком.
Нам остаётся просто
Чувствовать его,
Не лгать себе,
Открытым быть с собою
И иногда спросить:
«Ну как, Душа,
Тебе комфортно жить со мною?»

14.10.2023

Годы…

Годы, вы куда спешите,
Всё боитесь опоздать?
Поезд наш по жизни мчится
В неизведанную даль…
Города мелькают, страны,
Встречи с разными людьми,
Остановки, полустанки…
Вот бы годы попросить
Чуть помедленнее мчаться,
Чуть подольше посидеть
На далёком полустанке,
Посмотреть закат успеть.
Пенье птиц услышать утром,
По росе пройти тайком
И на радугу забраться,
Словно в сказке озорной.
А зимой снежинок чудо
Тающее разглядеть,
Осенью – шуршанье листьев
Под ногами, словно песнь,
А весной капель, сосульки —
Этот столь привычный мир
Мы порой не замечаем,
Всё куда-нибудь спешим.
Годы наши, не спешите,
Всё успеется, за нас
Всё давно уже решили
В миг, когда ты родился́.

22.08.2023

Роли

А ещё другая жизнь…
Я в ней – в роли,
Как на сцене:
Муж, внучок,
Конечно, дети…
Я жена – такая роль…
Мама, бабушка, свекровь,
Тёща и домохозяйка —
Роль не жизнь,
И очень странно —
Жить ведь надо,
Не играть,
Репетиций нет у нас!
Каждый день —
Премьера, сцена,
Роль заучена примерно,
Только видно без бинокля,
Что играю очень плохо…
Мысли где-то далеко:
Про забытое кино,
Про другую жизнь,
Где я —
Настоящая,
Своя!

Корабль-дом

Плывёт корабль-дом,
Курс – на восток,
К восходу солнца
Путь свой держит.
Назло всем непогодам и ветрам,
Пожар тот переживший,
Гордый, сильный, смелый!
Он нам дорогу к счастью указал,
Оплотом стал для каждого,
Кто строил,
Кто стены возводил
И кто руководил.
Мы – капитаны корабля,
Наш мостик капитанский
Так надёжен!
Среди лесов
Его проложен путь,
Издалека алеет парусами.
Та девочка Его всегда ждала,
И Грей её —
Навеки Капитаном…

02.10.2023

Жизнь прожить – не поле перейти

Я переходила поле
Или жизнь… Уже не помню…
По отаве —
Не путать с Оттавой,
По снегам, по метели той белоснежной,
В караване судьбы
От заставы к заставе…

Жизнь, как поле, была – широка
И бескрайна надеждой,
И дороги любые
Мне открывала прилежно.
И надёжные «обувь», «одежда» всегда помогали,
И родительский кров,
И любовь
От невзгод защищали!

Но порою так хочется
В зеркало жизни
Взглянуть
И увидеть
Тех предков реальных…
Их лица,
Их жизненный путь…
Где могилы,
Где жили, работали кем,
Может, братья и сестры ещё у меня
Где-то есть?..

Поле жизни —
Дорога понятна, проста!
Лишь шагать и шагать
От зари до зари,
Ведь иначе нельзя!
Я иду —
И мне ветер шепчет:
«Лети!»,
Я иду —
И все травы со мной
И цветы,
Я иду
На восток! На восход,
Прямо к солнцу,
К теплу!
Я с собой разберусь
Постараюсь,
Прощу и пойму.

01.07.2023

Старость пахнет болью и печалью…

Почему же с этого
Я повесть эту начинаю?
Запах тех несбывшихся надежд
И воспоминаний горьких
О былом —
О тех, кого уж нет.
И заботы запах – о других:
Милых сердцу, близких и родных.
Запах радости о том,
Что рядом тот,
Кто всю жизнь по жизни
Руку подаёт.
Нежности к нему,
Тоски о нём,
Запах тот единственный его.
Есть другие запахи – они
Будто бы из детства
К нам пришли.
Теплота и аромат
Тех маминых духов,
Папиной машины,
Бабушкиных пирогов.
А ещё всплывает вечерами
Запах тех дорог,
По которым столько
Было пройдено шагов.
Пахнет небом путешествий
И сиренью,
Просто так подаренной тобой,
Не к празднику
И не ко дню рожденья.
Вот и позабылась первая строка,
Столько запахов у старости
Прекрасных есть всегда!

12.12.2023

Здоровый дух

В здоровом теле —
Дух здоровый!
А, может быть,
Важней душа?
Чтобы она всегда была
Здорова,
Тогда и тело
Подтянулось бы,
И голова…

Здоровая и чистая душа
Организует мысли,
Им чувственный
И правильный настрой
Задаст!
И тело обязательно
Откликнется,
Красивее станет
Непременно во сто крат!

Но где найти тот «зал»,
Где тренируют души?
И тренер, знающий,
Как душу воспитать
Здоровой, доброй,
Сильной, думающей,
Нежной…
Великодушие
Ведь невозможно
Натренировать!

А тело наше —
С ним гораздо проще:
Маши руками, приседай
И наклоняйся,
Бесконечно преклоняйся
Пред идолом бездушным
Под названьем «страсть»!

15.06.2023

Зёрна

Всё смешалось в этой жизни:
Нежность – подлость,
Ложь – любовь,
Лицемерие и честность.
Зло – добро,
Сирень и боль…
Как в кино, мелькали лица —
Не упомнить всех уже,
Так порой остановиться
Нам хотелось в суете.
Разложить на стопки
Счастье, нежность
И любовь,
А в другой навек оставить
Злобу, ненависть и боль.
Но задача не из лёгких:
Как крупинки на столе,
Всё смешалось
И искусство – что-то
Разделить теперь.
Невозможно же представить,
Что любовь была без лжи,
Нежность с болью тоже рядом,
Честность ранит и вредит!
Только б сердце не устало
Зёрна в мусоре искать,
Только б знало и мечтало,
Что рассвет придёт опять!
Что дожди и непогоды
Только осенью – потом
Зимним белым покрывалом
Мы закроем грусть и боль…
А весной потоки чистой,
Радостной святой воды
Смоют груз ненужный, лишний,
К свету взор наш обратив.

07.10.2023

«Каждый выбирает по себе…»

(Ю. Левитанский)

Мы идём к своей мечте,
А они у всех такие разные…
Кто-то к Богу путь свой проложил —
Храм восстановил
В деревне маргинальной…

Кто «тачку» так мечтает обрести,
Быструю, крутую,
Красную, конечно.
И полжизни копит и ночей не спит —
Тоже ведь мечта, наверное.

Разные подчас пути
К своей мечте
Человек интуитивно выбирает.
Кто-то душу, сердце отдаёт,
Быть полезным для других
Всю жизнь мечтает.
Кто-то думает,
Что можно проскочить
«На халяву» —
Вдруг там не заметят?
И судьбе ну что-то типа взятки
Дать, всучить,
Может быть, скорей мечту отвесят.

Путь у каждого к своей мечте один!
А какой тот путь,
Мечта какая…
Каждый «выбирает по себе» —
Левитанский гениально
Написал когда-то…

16.11.2023

Как простить…

Как простить измену?
Это очень просто,
Я скажу себе:
«Мне это платье не по росту,
Выросла я из него давно,
Это старое, забытое кино…
И фасон давно из моды вышел,
Да и цвет мне не идёт…
Так странно вышло,
Что оно вдруг мне зачем-то
Было нужно…
Показалось, померещилось,
Что в нём
Мне комфортно было
Под предательства дождём.
Я его без сожаления сниму,
Может, выброшу,
А, может, подарю —
Той, что не умеет отпускать,
Той, что проклинала, не стыдясь,
Той, которая не научилась
Так любить и так прощать.

11.09.2023

«Людей неинтересных в мире нет…»

(Е. Евтушенко)

По жизни нам бывает
Повезёт,
И мы встречаем тех,
С которыми нам просто:
Поговорить
И посидеть вино попить,
Повспоминать
И погрустить немножко.
И интересна нам
Другая жизнь,
И хочется для них
Нам что-то сделать,
И знаем, что мы
Интересны им —
Пути Господни
Нам не исповедать…

Бывает и совсем наоборот —
От близких и родных
Не получаем
Сотой доли… мы
Нежности сердец,
И ни они, ни мы
Друг друга и не знаем…
И интерес к ним возникает
Лишь тогда,
Когда мы родословную
В угоду моде вдруг
Зачем-то вспоминаем.
Мы роемся в корнях,
Запутанных в веках,
Каких-то дедушек и бабушек
Из прошлого взываем.
На самом деле
Есть другая связь
На уровне души,
И это настоящее —
Я знаю.

Две трети жизни

Конечно, дело не моё,
Квартира ведь чужая…
Зачем переживаю я,
Что ты её теряешь?
Да, пятьдесят – немалый срок:
Две трети жизни
Здесь прожито,
И знаешь каждый уголок,
И какая дверь скрипит,
И сколько слёз пролито.
Здесь домовой ещё живёт
И прячет потихоньку
Воспоминания от нас
И грусти колокольчик…
Здесь были счастье и беда,
Порою тесно, шумно,
Прошли года…
И вот одна
Зубная щётка в ванной
И одна подушка.
Бежать, закрыв глаза
И сердце разделив
На «до» и «дальше» —
Жить ведь как-то надо…
Зато Красково
Сможешь сохранить,
А это же
Не так уж мало!

21.01.2023

Маски

Ты проснёшься
Утром ранним
И наденешь маску дня…
Кем сегодня на день станешь,
Всё зависит от тебя.
Можешь стать героем смелым —
Всех спасти и поддержать,
Можешь рыцарем умелым —
Дамам руки подавать.
Можешь хитрым стать купцом
Иль беспечным наглецом…
День проходит,
Ты играешь,
Сам порой не замечаешь:
То ли маска, то ли – ты,
Кто кому принадлежит?
Вечер… наступает ночь —
В маске жить уже невмочь!
Сняты маски —
Все мы голы…
Рыцари и Казановы,
Спят купцы и мизантропы,
Спят герои и холопы…
Просто люди,
Просто мы…
Все без масок
Мы равны…

15.07.2023

Маргарита

Без роду, без племени —
Живу не во времени.
Так модны́ теперь стали
Родословные списки
И древо корнями
До декабристов…
Кто бабушки- дедушки,
Вот бы узнать,
Хотя мне зачем,
Я ж не знаю, кто – мать!
Как звали, узнала —
Красивое имя…
Тамара- царица
Когда-то была,
Моя, видно, сильно
Попроще жила…
Она нарекла
Маргаритой меня
И бросила —
Видно, такая судьба…
Быть брошенной
Как-то обидно,
За что?
Чем ей неугодно
Было дитё?
А дальше судьба
Благосклонна была —
Родителей
Я наконец обрела.
Еленой назвали,
Надеясь, что имя
Судьбу мне другую
Подарит, подкинет…
Быть может, и так,
Но, увы, то – не я!
Ведь я – Маргарита,
Нас можно предать?

Мечта

Сбудется!
Обязательно сбудется
Та мечта моя,
Бедная узница…
Может, в жизни другой
Последующей,
Обязательно встречусь
С надеждою…
Без вранья,
Без предательства, фальши,
Без трусливых
«Чужих обстоятельств»,
Без звонков
С телефона безвестного,
Без записок
Из прошлого мерзкого…
Рядом будет открытый и честный,
Добрый, смелый
Мой Грей неизвестный…
Парус алый поднимет
Над тем кораблём,
И «Мечтой» назовёт,
И ко мне приплывёт!

30.05.2023

Мираж

Как близкое порою далеко —
Вот, кажется, протянешь руку,
Оно рядом…
И ощущаешь ты его тепло
И слышишь голос,
Ловишь нежность взгляда.
Как жаль, что это —
Лишь мираж,
Обман, иллюзия
Тепла и ощущений…
И ты обманываешься каждый раз
И веришь в близость —
Ту, которой нету…

Незаменемы

Как все мы
НЕ за мени не МЫ!!!
«Замены нет!
Не МЫ – то кто же?»,
Но как-то крутится
Безумный этот мир,
И даже,
Если кто-то вдруг порой
Уходит…
А мы бежим,
Боясь остановиться,
Себя впрягая
В собственные сани.
И думаем, что
Только МЫ,
Считая тайно
Остальных всех дураками!
А, может, надо просто
Доверять, не сомневаясь,
И НИКОГДА
СЕБЯ не заменять!
Быть может, это – главное?

12.12.2023

Не́ свободен!

Ты не свободен?
От чего?
От жизни!
Слава Богу!
От суеты, забот, работы…
Ответственности,
Может, и за этот стих,
От редкого
Стареющей души полёта!
Как важно НЕСВОБОДНЫМ быть
От чувств,
От комплиментов страстных,
От тех воспоминаний дорогих,
Хранящихся
В том тайнике негласном.
Свобода – от кого и от чего?
И так ли надо
Быть «свободным»?
Ведь мы, порою,
Потому-то и живём,
Что от СУДЬБЫ и ЖИЗНИ
НЕ СВОБОДНЫ!

Не надо ни о чём жалеть…

Не надо ни о чём жалеть:
О непройдённых километрах,
О том, что вот уже так много лет,
О волосах седых,
О том, что зуба нету.
Жалеть о недоделанных делах,
Несозданных картинах, песнях,
О ненаруб ленных дровах,
И непосаженных деревьях —
Разве в этом дело?
Мы создаём, творим, рисуем, сочиняем
И каждый миг собою наполняем.
И каждому по силам воздают —
Кому-то больше, а кому-то меньше.
И думать, что «я больше не смогу» —
Так малодушно и так вековечно.
Жалеть, наверно, надо лишь о том,
Что столько слов любви
Сказать не смог и не успел
Любимым людям.
О том, что руку где-то ты не протянул
Тому, кому так это было нужно.
О том, что, совесть как-то наглухо закрыв
В угоду чьей-то злобной воле,
Любовь предал и низость совершил
И столько слёз чужих проли́л,
Не чувствуя той боли.
Жалеть о километрах, о зубах,
О волосах седых,
Об уходящих силах —
Вся эта жалость
Только лишь к себе…
Других жалеть, любить
И понимать —
Немногим жизнь
Такое счастье подарила.

26.11.2023

Оркестр

Какой огромный и нарядный зал:
Оркестр, дирижёр,
Разноголосье звуков…
Взмах палочки – и сказка началась:
Мы погружаемся
В волшебный мир райка,
В котором мы герои,
Зрители и судьи.
Вот скрипка ноту первую берёт,
Такая нежная и стройная,
Казалось бы, ранима,
Но с каждым тактом
Всё быстрей её полёт,
Сильнее звуки
И она всесильна.
Трубы тревожный клич
Врывается в наш мир,
Она зовёт, взывает, плачет,
Но столько зазывал кругом других,
Что мы её почти не замечаем.
Вот колокольчик- пустозвон
Бренчит, надеясь,
Что его услышат.
А это – контрабас,
О, как солиден он,
Медлителен, но в то же время силен.
Валторны – древние владычицы морей,
Глубокие их звуки,
Как из пены.
И вот ещё один неосторожный штрих —
И мы во власти
Ласковой сирены.
Виолончель – медлительно нежна,
Своею лаской и спокойствием
Так манит,
Она подруга верная,
Надёжная жена…
И мать, которая
Обнимет, успокоит
И залечит раны.
Оркестр – это люди,
Это мы,
Не музыканты, нет!
Мы – инструменты…
Мы разные,
Но музыку одну
Читаем мы по нотам
Всем известным.
А дирижёр лишь говорит
Кому, когда вступить,
Чья партия сейчас играет,
И только он один —
Оркестра господин —
Финал той пьесы знает.

13.11.2023

Отпечатки

На наших душах
Отпечатки
Чужих следов…
Их невозможно
Смыть и спрятать —
Они впечатаны навечно,
Они проникли в нашу кровь.
Те грубые зарубки
Оставила судьба —
Предательства заноза,
Она болит всегда.
Но, к счастью, есть другие
Прикосновенья душ,
Как нежный, тёплый ветер,
Ласкающий листву,
Как волн морских касанье
Песка на берегу.
Мы их на расстоянии
Почувствуем всегда.
И отзовётся звоном
Хрустальная душа,
А память отодвинет
Воспоминаний боль,
И сердце отогреет
Забота и любовь…

06.09.2023

Остановка на год…

В мыслях, чувствах, желаньях
Отключён мечты был полёт.
Время вспять свой отсчёт
Начать собиралось…
Планы рушились
О недоверия стену…
Ведь, никто не научит,
Не знает,
Как пережить измену…
Буксовали колёса судьбы,
Я в холодный сугроб погружалась…
Я сама с собою сражалась —
Только вот
Победила ль? Увы.
Канул год —
Он был просто потерян
На бездарные страсти разменян.
Килограммы, морщины
Пришли…
Может быть, это тоже
Была моя жизнь?

17.01.2024

Продолжить чтение